Чёрные птицы

Чёрные слёзы, как тушь на ресницах, Хаос в тумане и кровь в зеркалах... Падают под ноги чёрные птицы. Холод. Забвенье. Отчаянье. Страх.

Чёрные вороны летают по разрушенной комнате - совсем как в той старой, давно забытой песне. На дне чайной чашки плещутся остатки давно остывшего чая. Багряный закат окрашивает жидкость алым цветом, и она проливается, кровавым пятном расползаясь на блёклом ковре. Сентябрьский ветер залетает в открытое окно. Тетрадные листы мечутся по комнате, распугивая птиц. С ветром приходит запах гари и пороха. Сентябрь действительно горит. Кажется, что рассвет никогда не наступит, когда смотришь на себя в зеркало, а руки так и чешутся его разбить. Лишь бы не видеть то, во что ты превращаешься с каждым прожитым днём. Лишь бы не было постоянного наглядного напоминания, как огонь в глазах медленно угасает. Происходящее ломает изнутри. Выкручивает красные гвоздики и остальные цветы прямо с корнем, медленно отравляя, убивая изнутри. Нет надежды - нет сил сражаться. Двери захлопываются и замуровываются наглухо, оставляя тебя задыхаться в пыльных комнатах, заставляя верить - выхода нет. Окна пока открыты, но это ненадолго. Уже завтра солнце может погаснуть навсегда, и небо уже не будет окрашено красным - его вообще не будет. Тетрадные листы до сих пор не имеют никакого смысла в том хаосе, в том подвешенном за тонкую нить состоянии, в котором ты живёшь уже целую вечность... Хотя прошло от силы полгода. Зима близко, но завтра может и не наступить. Наступаешь на замёрзшие лужи в своей комнате. Лёд с треском обламывается - так же, как и в тебе самом медленно ломается внутренний стержень, вдребезги разбивая призрачную дымку надежды, что это всё лишь дурной сон, и утром всё будет иначе. И каждый новый день бьёт под дых. Потому что с каждым днём всё становится только хуже.

Шрамы на венах - маршрут на запястьях, Путеводитель для всех чёрных птиц. Сотни зеркал разобьются на части - Мир, рассыпаясь, падёт камнем вниз.

Все чернила блёкнут и выцветают. Все, кроме ярко-красных полос - даже если фломастер на последнем издыхании. Рисуешь в тетради гранат (который тебе всё равно нельзя - диабет) и остервенело вырываешь листок, поджигая его прямо в комнате. Это не помогает. Агрессия постепенно ослабевает. Все защитные механизмы психики дают сбой, и тогда на сцену выходит всепоглощающая Апатия. Единственная, кто в эту минуту способен взять управление на себя, не давая тебе сойти с ума, как всем остальным. Впрочем, так ли это хорошо? Ещё немного - и суицид покажется блаженным избавлением. Ещё немного... Только бы набраться смелости сделать последний шаг. Или собственноручно задушить веру в лучшее, которая всё же теплится где-то внутри, несмотря на всё происходящее. Апатия порождает ступор. Ужас действительно может парализовывать - теперь ты знаешь это не по наслышке. А когда-то казалось, что это всего лишь дурацкая метафора... Оказалось, всё зависит от степени страха. И когда страх превращается в ужас - ноги метафорически приклеиваются к месту. Если бы всё ограничивалось физической оболочкой - было бы намного проще справляться с этим, но когда ступор проникает в мысли, парализуя и замораживая всё на своём пути; когда ты даже думать не можешь совершенно ни о чём; когда в голове нет даже белого шума - лишь вакуум и чёрная дыра вместо пустоты... Тогда и осознаёшь всю тщетность даже малейшей попытки обернуть хоть что-нибудь в свою пользу. Шаги до закрытой двери и обратно. Трамваи давно не ходят под твоими окнами, уехав навсегда в неизвестном направлении. Один из чёрных воронов вылетает в открытое окно и взмывает в небо. Тебе бы тоже хотелось так, верно? Вспорхнуть обрезанными крыльями - и к небу, оставляя позади всё то, что не имеет смысла, потеряло свою суть и сгорело дотла в адовом огне. Твой личный армагеддон. Суть не меняется - мятые простыни снова пропитаны кровью. Батареи шумят, гоняя по трубам воду, но она по-прежнему ледяная. Света нет, как и отопления. И совершенно непонятно, как жить дальше в этом сумасшедшем мире, где абсолютно каждый ежедневно либо сходит с ума и сводит других, либо вылетает в окно, подобно чёрным птицам... Но, разумеется, всегда только вниз. Дно со стуком пробивается, и стук этот всё больше напоминает похоронный марш.

Реальность расколется. Стёрты границы. Клетка захлопнулась, точно капкан. Падают под ноги чёрные птицы. Красной гвоздикой дописан роман.