Часть 1

Идеи травят чистое жерло, Готовя кровь докушанных историй, Я показал печальное лицо, И в сердце пули слов устали очень. Вам бы продать, создать или разрушить Свои мечты, надежды, но без слёз. И на возвышености кастрированых мелодий, Мне не найти своих знакомых продавцов. Без чувств идти по снегу, по водичке, И луна одна решила одиночить. Ищу тобой украденные книжки, В которых смех себя застрелит, заподозрив В обмане, неестественности силы, Лишь только солнце нам себя пророчит. К вам бы мне хотелось быть поближе, И коммунизмом заманить багровой ночью.