Часть 1

За окном идёт мокрый снег, А на груди тоска от вида, Мёртвых птиц, и убитого мной индивида, Тогда, когда в поле далёком убит был берсек. Лучи некогда огненного солнца, Пробиваются в окно, душного бара, Где все пьют вино, наблюдая в оконце, Как злые людские речи сметает торнадо. Кролик падает, бежит, разгоняется, И с разгона об стенку врезается. Охотник к земле припадёт, улыбается, И увидев свою глупую жертву ухмыляется. Круговорот листьев, чужого горя, Сметает потоки грязи, пчелиного роя. Пчёлы летят, в небо грозное, Вот сейчас вспыхнет алой грозой, буря злостная.