Обыватель

Я, вот такой обыватель, Истории Хрома стиратель, Печений безвкусных съедатель, И также никчёмный писатель. Я знал о ни чём и смеялся, Характером схожих здесь масса. Как жаль, что сломалась уж касса, Безделья сего мастер-класса. Я думал что есть приключенье, Но это не сладко варенье. Себя я закрыв в заключенье, Обрёк свою жизнь я на тленье. Зато, я писатель никчёмный! Историй без смысла я полный! Эпитетов от я стал чёрный, Как труп разложившийся, злобный. Писал в соц.сетях я не мало, Внутри, меня это сломало. Но больно мне так и не стало, Лишь грусть и злость размешало. "C'est pas critique". С разбитым носом, Кончается моя тут проза. Об шип сетей, укол от розы, Конец пришёл этой нервозе. А обыватель был, остался. В лучах успеха не купался. И стих без смысла оказался, Над ним я даже не старался.