Часть 17. Мне не пишется и не рисуется

Мне не пишется и не рисуется Мне тоска и опять одиночество А внутри где-то птицей всклокоченной Память куксится, хмурится, дуется. Разорвав тучи в прах, осень плачется Мое имя шуршит тихо листьями Треплет ветра порывами быстрыми Шепчет на ухо: эй, неудачница! Рассмеюсь я в ответ деве-осени Да шагну навстреч ветру холодному Не твоя то заслуга погодная Не отсутствие на небе просини Пусть подхватит меня ветер ярый твой Унесет в дали дальние прочь отсель… Только вертит он рыжую карусель Ему не до меня. Не до нас с тобой. ______________ 16 Сентября 2010