Обида

Не понимаю я обидчивых людей (Но часто сам такой. И постоянно их прощая – Всё чаще становлюсь я злой). Все думают, что я Обязан вокруг скакать. Я, что – сайгак?! И чувствую: на мне печать – Вина: обида друга. Причина: "Фиг тебе! Узнай ты сам, губа твоя не дура!" И я, покорно голову склонив, Иду на эшафот. "В чём дело, друг?" – спросив, Мой голос в ожидании затих. "Быть может, (я) не то сказал? А может, действие моё – Провал?" Но друг молчит... Молчит или чего-то ждёт? Не получив ответа, Кладу я голову на плаху, Уже немного бредя: "Всё это потому, ... (И говорю я случай, Когда, быть может, нагрубил, Без настроенья был)?" И вижу я: подымается, Устрашая меня, Топор в руке вращается, Над шеей моей возвышается. А я всё молю, А я всё прошу: "Пощади! За что Наказанье твоё?" Устремив на друга взгляд, Искал в глазах прощенье. И в последнее мгновенье Замолчал. Слова стремятся не к глазам, И я пропал. Не услышат уши. В них намеренно Вставлены беруши.