Пролог

      Июнь. 1914 год. 27 число по календарю. Вечер. Уже мало что различимо на дороге. На улице стояла дождливая погода. Повозка ехала через густой лес. Дождь стучит по доскам. Где-то вдали слышен гром. Не самая лучшая обстановка для того, чтобы куда либо ехать, однако, куда деваться. Я стараюсь держать сборник стихотворений у себя за пазухой так, чтобы листы не промокли.       Ещё секунда, и леса не видать. Проявляются первые дома, и уже через несколько минут мы окружены тенями архитектуры средневекового стиля.       — Брррр... — громко раздалось по всей улице. Павозка остановилась.       — Мы приехали — крикнул мне кучер через плечо. В ответ, я кивнул ему. Продолжая держать за пазухой сборник собственных стихотворений, я слез с повозки и направился в сторону одной из теней домов. Фонари были уже зажжены, но нашу улицу они освещали так же лениво, как и люди обычно встают по утрам.       В доме горел свет. Легкий замах, и ключ беспрепятственно входит в замочную скважину. Два поворота влево, легкий толчок и дверь покорно открывается передо мной. Зайдя в дом, сразу же послышался женский голос       — Юрген, это ты? Юрген? Судя по голосу, это была Рената Беккенбауэра - моя мать. Я положил листки на рядом стоящую тумбочку. Женщина вошла в прихожую. Увидев меня, она явно обрадовалась, так как полезла обниматься.       — А где Юлиана? — в небольшом замешательстве спросил я.       — Твоя сестра уже спит, и тебе пора, — начала повышая тон — Ты вообще видел сколько времени? - продолжает она       — Мам, ну не начинай       — Ещё и я начинаю? Разувшийся, я решил молча отправится на второй этаж.