Любовь, которая живёт так долго

Любовь, которая живёт так долго, тоже может умереть, когда умирает близкий тебе человек Казалось бы, все должно идти чередом. Ты живёшь, пишешь свою книгу, рисуешь картину, создаёшь свою пьесу, и ожидаешь под конец выпустить Роман в нескольких томах, чтобы в какой то момент это стало Шедевром. А после по нему могут создать пьесу, которую сыграют в театре, или просто твой Роман станет, чем то особенным Ничто не вечно, но ты всё-таки рисуешь иллюзии, о том, что именно твой рассказ, будет жить долго. Ведь в твоём рассказе описана вся твоя жизнь, все что происходило с тобой. Но может и произойти по другому, книга может оборваться, роман не до пишется, потому, что одного из главных героев этого романа может не стать раньше времени, и тогда этот незаконченный Роман окажется чем то нелепым, ну или маленьким рассказом, который по итогу не окажется в Шедеврах того, чего ты делала. И все это Иллюзия. Иллюзию, которую рисуем мы сами Люди. Она питается нашими надеждами, желаниями, мечтами, страхами, тревогой и болью, влившись воедино. Смешанные чувства начинают играть роль, и мы становимся пешками в этой игре. Восседая на трон в начале игры, мы оказываемся в плену, заложниками своих иллюзий. И по окончанию всего, итог остаётся плачевным и слишком горьким.