***

Могу рассказать о своей любви, Лишь чтоб написать о ней книжку. Мы встретились в поле, собирая цветы, Сжимал ты последнюю сижку. «Не будет у Вас зажигалки с собой?»- Твой первый вопрос был ко мне. «Простите, увы, я совсем не курю»- Ответила я тебе. Ты огорчился, слегка согнув, Свои красивые брови. И улыбнулся глазами, взглянув В мои, болотные, очи. Признаться по чести,слегка дрожа, Я руку свою протянула. А ты, улыбнувшись, её мягко сжал Как облако своим поцелуем. Теперь, спустя много лет, я хочу сказать, Что лучше тебя ненавидеть. Любить тебя больно, «прощай» не отдав, Сбежал ты по лестнице с нимбом. Мне сложно забыть, не могу не скучать По белому-белому дыму. И люди роняют опять и опять: «Ведь это всего лишь книга.»