#3

Дом. Город. Ночь. Ветер, метущий снег. Мысли несут прочь В страну печальных нег... Мне в этой стране не ужиться. Мне не обрести в ней свободу. Я в ней - голубая лисица, За которой ведётся охота. Я в ней - безголосая пташка. Бессловесный голый листок. Как бесцветная в клетку рубашка. Как дырявый черный носок. Как бесплодная мертвая почва В ярком блеске тепла и любви... Как в конце сообщения точка. Запятая в конце строки, А в пустом и прогнившем мире Моего перегретого мозга Остаётся одно насилие, И оно для меня, словно воздух. Оно часто меня забавляет. Оно лечит душевную боль. Оно полностью мной управляет, Шансы жить умножая на ноль. Иногда я пытаюсь отвлечься От гнетущей, пугающей тьмы, Но оно, протекая по венам, Повторяет: "Я это Ты". Это я. Мои мысли, страхи. Самый мерзкий и жалкий кусок, За который даже собаки Не начнут свой тянуть поводок.