Часть 1

Италия. Север. Зима. Тишина. В глубоком лесу избушка одна, И в ней умирает живая душа. У камина бормочет кошмары, Что пришли из недавней драмы, Которую сама же она создала. Умерла по бумагам газет, Для родных её тоже нет: Чёрной лентой повязан портрет. Умирает, сгорает, хочет огня И даже не знает, что сходит с ума, И пишет рассказ про другую себя. Это фэнтези, сказка, сияющий мир, Истории в нём сладки как зефир... И никто не узнает, что сказки концы В руках одинокой, Мёртвой сказочницы.