Часть 1

ты пишешь мне, что скоро-скоро май, что тает снег, весна и… куришь, «не ругай!» что без меня тоскливо, одиноко, хоть в окружении знакомых и друзей… «ты языком не цокай!» — как в цветнике среди красивых, милых. вдруг между рёбер что-то защемило… «пойми же, тысячи вокруг, мне нужен лишь один». ты пишешь, пишешь… душу мне разбередил и ошалело хочется обнять, и между прочим проронил: «соседке нужен зять», что в гости зачастила дочь её: блины да эчпочмаки носит, не сладить с ней. ответов нет, вопросы лишь, вопросы. всё бросить к чёрту и лететь к тебе, но тут по расписанию обед, а может просто дать обет: не ревновать, ворчать поменьше, верить — всё пройдёт, как детстве — раны все залечит йод. ты пишешь о весне, погоде, небе голубом, о том, кто важен, о пациентах и стихах, о лыжах и о козах даже… запутаться б в пшеничных волосах, взлохматить и вдохнуть… «со смены я, больницею пропах». да, скоро май, но нам бы пережить морозный март, он нынче, малахольный, бесится: то дождь, то снегопад. прорвёмся, наша где не пропадала, сегодня так, а завтра… завтра мы начнём сначала.