Письмо.

Юноша стоял молча, держа в руке злосчастное письмо. Вся комната была залита тишиной, а атмосфера в ней была не самой лучшей. Кажется, стоило лишь слово сказать и ты — труп. Резкий смех разразил тишину, будто клинок своё препятствие. Все присутствующие посмотрели на его источник. Юноша в тёмном строгом костюме, с пистолетом и письмом в руках, стоял и хохотал, будто никого вокруг и не было. Через секунд десять хохот остановился. Парень набрал грудью воздух и… Раздался выстрел. Мёртвое тело упало прямо перед ним. — Убить здесь каждого, — парень ухмыльнулся настолько широко, будто сам дьявол. Он спокойной походкой вышел под вой пистолетов и пуль, вдыхая запах свинца, что отчётливо ощущался в помещении. Темноволосый под метр девяносто ростом, мафиози, похожий на джентльмена. А самым важным украшением этого лютого отморозка были глаза, блестящие, будто янтарь переливается на солнце. — Что будем делать, Босс? — спросил мужчина лет 30-35 на вид, в тёмных очках и строгом костюме. — Позвони ЕМУ. И скажи, что встреча перекладывается — он всё также ухмылялся. — Перекладывается? На когда? — Прямо сейчас. — уголки его губ растянулись ещё шире.

***

— Уверяю, что это всё достанется тебе, внучок. — Правда, дедуль? — обрадовался мальчишка. — Правда, — улыбнулся дедушка.

***

Парень шёл дальше, пока сзади него суетились его пешки. — Ещё посмотрим кто кого, дедуль. — юноша сжал письмо, после чего выкинул его. Письмо упало на землю с помятым посредине видом. Лицо парня же стало серьёзнее, чем никогда раньше. — Ну что же. Держись, приятель, это война…