Часть 1

Наш вожак когда-то был дико влюблён. Влюблён до здорового цвета лица и подобии улыбки, в форме оскала. Никто, никто, никто не нужен. Кроме неё. Кроме неё. Она - его кислород, его сердце, его отведённое время. Поцелуи дурных подростков за осыпающимися стенами на вкус как дешёвое бухло и приторный шоколад. Она плела из чёрных спутанных волос длинные косы и нежно шептала ему на уши розовые, как жвачка, глупости. Глаза Строчки сыпятся на пол влажно голубым откровением. Вожак прижимал её тощие плечи к себе, утыкался в короткие светлые волосы, пытаясь не выпускать влагу из-под белых век. Стены в девчачьей комнате исчирканы обрывками стихов и чувств. Таких пустых и бесполезных, но всё же чувств». «Мне б вас любить...» «Я рада так, что не...» «Ведь был я молод!.» «До свиданья, мой друг» А могильник забирает всё... Все, всё, всё, без остатка выдирает из воспалённой чернеющей души. На обрывках старых тетрадей пестрят неровные буквы - последнее признание ему. Вожак не плакал. И не страдал, ведь Строчка бы не простила слез. Вожак умирал молчаливо, в своих традициях.