Часть 1

Шел он бороться за славу… Ей не присущи морали. Разгоряченному нраву Цвет войны нравится алый. Кажется, даже на бедных, Судьбы чьи тонут в печали, Все равно. Лишь бы победа Кичилась в отблеске стали. Только бы слава гремела, Та, о которой мечтал он, Злости отдав свое тело, Душу сменив на медали. И у подобного нрава Груз на сердечке немалый: Кончилась яркая слава… Стал он убогий и вялый. Тот же, который столицу Храбро лелеял, сражаясь, Тот, для которого биться — Необходимость большая, Не упускает возможность Людям помочь, пожалев их. Воина чистая совесть Греется в отблесках белых. Шел он бороться за ближних И за страну, за бездомных. Цвет войны — цвет спелой вишни Лишь вызывал «переломы». Он не стремился к наградам, И не хотел повышенья. Знал он, что это не надо: Лучше уж быть серой тенью. И, не сверкая, сражаться, Лишь бы спасти тех, кто дорог. Он не желает оваций — Лишь увести смерти морок.