Часть 1

      Ты сидишь за столом в тусклой комнате, перед тобой белый лист бумаги и синяя ручка. Ты взял её в руку и уставился вниз. Так много слов нужно сказать и так мало времени осталось. Хочется выплеснуть все накопившиеся вопросы, кричать, обвинять, дать волю эмоциям, что сжигают тебя изнутри. В голове прокручиваются сотни вопросов. «Почему? Зачем? Когда?», которые всё время оставались неприятным осадком на душе и всплывали по ночам, вынуждая кричать в подушку, сжимая простынь. В груди всё до боли сжимается, в горле горит. Ты нервно стучишь ручкой по листу, дыхание учащается, а в глазах скапливаются слёзы. Он пожалеет, что так поступил с тобой. Ты передашь это письмо его другу, что бы когда Он прочитал твои последние строки, навсегда запомнил сколько потерял и уже никогда не вернёт. Он будет терзать себя вопросами, читать старые переписки, не будет спать ночами, думая о тебе. Ты улыбаешься, стиснув зубы. Тебе нравится думать о том, как Он страдает, тебя опьяняют мысли о его слезах и самотерзаниях, что в конце концов Он сойдёт с ума. «Так и надо.» думаешь ты, «Он этого заслужил.» А ещё каких-то полгода назад вы могли ночами напролёт гулять по городу, смеясь над самыми глупыми вещами, которые только могли придумать, играли в любимые игры, дарили подарки и выслушивали друг друга, когда абсолютно все отворачивались. Слёз больше не осталось. Ты всё так же смотришь на белый лист бумаги, поставив на неё ручку. Раз Он не ответил на вопросы тогда, будет ли думать о них потом? В конце концов Он всё ещё твой лучший друг и как бы не было сладостно от мысли, что получит по заслугам, меньше всего тебе хочется что бы тот страдал из-за тебя. Сморгнув, ты судорожно вздыхаешь и наклоняешься над листом. Привет. Если ты читаешь это — меня уже нет Спасибо, что был таким чудесным другом Прости, что никогда не смогу отблагодарить тебя Прощай. «Чем меньше напишу, тем быстрее он меня забудет. Так будет лучше для нас обоих.» Так много слов осталось невысказанными, и времени уже не осталось.