Пролог

Тишина ночи была разорвана грохотом. Дом, скрытый в лесной глуши, рухнул, как карточный домик. Магические всполохи ещё дрожали в воздухе, отражая холодное сияние луны. Среди руин, среди пыли и обломков, лежал маленький мальчик. Он был жив, но казался сломленным, как и всё вокруг него. Пожиратели Смерти осматривали место нападения, их мантии бесшумно скользили по обугленной земле. Они искали что-то ценное: артефакты, заклинания, информацию. Вместо этого нашли его. — Ребёнок? — хрипло произнёс один из них, поднимая палочку, готовую к проклятию. — Подожди, — остановил его Виктор Крейвен, высокий мужчина с холодным взглядом. Он подошёл ближе и наклонился к мальчику. — Ты кто такой? Мальчик не ответил. Его серые глаза были широко распахнуты, но он не плакал. Он просто смотрел на них, словно осознавая свою судьбу. — Это может быть полезно, — сказал Виктор, выпрямляясь. — Возьмём его. — Он слабый, бесполезный, — фыркнул другой. — Почему мы тратим время? — Потому что слабые иногда становятся сильными, — отрезал Виктор. — А если нет, он всё равно пригодится. Так началась новая жизнь Марка — жизнь в тени тех, кто жил и умирал ради силы. Он не знал, почему был пощажён, и не понимал, что ждёт впереди. Но его сердце уже тогда горело странным, упрямым желанием доказать, что даже среди тьмы слабость может найти способ стать оружием.