Жертва

Огромный темный зал. Колонны из оникса, пропадающие в вышине свода. Здесь нет окон, никогда не бывало солнце, единственный источник света — это оплавленные алтарные свечи, стоящие передо мной. Безумно долго тянутся минуты, у юных адептов, что впервые посещают храм, очень быстро появляются галлюцинации. Им кажется, будто бог говорит с ними, но на самом деле они говорят лишь со мной. Тихие шаги, несколько человек волокут старца. В потрепанной, застиранной рубахе и свободных штанах. Да-а, они все так выглядят. Все, кто больше никому не нужен и ни на что не годится. Старик встал на колени перед алтарем, его руки дрожали, но он храбрился, стараясь спрятать их в рукава. — Почему же ты не смотришь на меня, Мартирас? — я сделал шаг вперед, свечи хорошо освещали мое лицо, я это знал и рассчитывал, что выгляжу достаточно пугающе. — Для многих здесь это честь. Плечи пленника вздрогнули. — Я слышал, что, войдя в этот храм, единственное, что ты здесь увидишь — это смерть. Я невольно улыбнулся, вспоминая многочисленные страшилки, рассказанные про меня. — А еще я выпиваю душу через взгляд. Старец покачал головой, но промолчал. Я наклонился и погладил его седую макушку. — Не бойся, страх портит кровь. Я чувствовал, как напряглось его тело, сковывающий ужас прошелся по хребту, кажется, он даже перестал дышать. — Приступим? Не успел мужчина даже вскрикнуть, как моя рука сжала прядь волос, запрокинув голову и оголив шею. Мой сияющий золотом клинок милосердно рассек гортань так, что старик этого даже не почувствовал. Черная в неверном свете кровь пролилась на алтарь. По храму пробежала дрожь, словно рядом вздохнул чудовищных размеров исполин. — М-м, боги сегодня милостивы, жертва была хорошей, плата принята.