Глава 1. Акклиматизация

      - Мистер, вы меня слышите?! Эй! Э-эй! - Его похлопали по щекам, приводя в чувство. - Мистер!       Гарри поморщился, прислушиваясь к собственным ощущениям. Болело все тело. Казалось, его только что вывернули наизнанку, прополоскали и запихнули все обратно, не слишком заботясь о том, чтобы все стало на свои места. Он с трудом вздохнул, поморщился, ощущая где-то совсем рядом запах сигаретного перегара.       Стоп! Как он может это ощущать? Дуновение по-летнему теплого ветра, жар, расползающийся по щекам в том месте, где его лупили, пытаясь разбудить, запахи, звуки городской суеты... Как? Ведь он всего несколько секунд назад собственноручно всадил себе пулю в голову. Выстрел из "Зауэра" сорок пятого калибра, да еще и полуоболочечной пулей должен был разбросать его мозги по гостиной дома на площади Гриммо! Подранков от таких попаданий не бывает - только гарантированные трупы. Черт, и до чего же сильно раскалывается голова! Впрочем, неудивительно... Удивительно то, что он ощущает все вокруг... А ведь когда-то давно, еще до хогвартской мясорубки девяносто восьмого года, Почти Безголовый Ник, призрак башни Гриффиндора, рассказывал ему, что духи ничего не могут чувствовать. Гарри поерзал, пытаясь понять, что рядом с ним, глаза как будто налились свинцом и открыть их пока не получалось.       - Фу-у-х... Живой... - Заметно расслабившимся тоном ответил на его поползновения человек, судя по голосу - мужчина средних лет. - Слава богу, а я уж подумал - все... Мистер, вы меня слышите? Можете открыть глаза?       Гарри прислушался к ощущениям, привычно, как делал до этого много раз при ранениях, пустил сквозь организм собственную магию, определяя степень повреждений. Помимо страшной головной боли и ломоты в суставах, все было в порядке. Но тогда почему у него такое ощущение, что чего-то не хватает. Какие-то непривычные ощущения. Слишком свободно ходит кисть, хотя совсем незадолго до своей... Гарри не нашелся, как это описать, но решил, что "смерть" будет правильным словом. Так вот, незадолго до своей смерти он ломал запястье и даже после всех медицинских чар срослось оно неправильно, постоянно напоминая о себе при круговом движении ладонью.       - Мистер?       Неизвестный человек не прерывался, лишь еще пару раз похлопал его по щекам. Огромных трудов Гарри стоило поднять веки. Но стоило ему лишь приоткрыть глаза, как он сразу же закрыл их обратно, стараясь проморгаться от ослепившего его света и стараясь при этом понять, где он, что с ним и каким вообще образом он оказался на улице, если совершенно точно помнит, что застрелился в помещении? Ну не мог же старый Кикимер, с которым вместе они прошли через столько всяких злоключений, просто взять и выбросить тело своего хозяина неведомо куда? Да нет, точно не мог. Кикимер, конечно, тот еще ворчун, да и вообще личность неординарная даже по меркам домовиков, но с ним бы он так не поступил.       Наконец, он смог кое-как проморгаться, прикрыл глаза ладонью - и пусть ему показалось, что его собственная рука весит как минимум тонну, но он смог заставить себя это сделать, заодно невольно подивившись тому, что увидел. Он, в своем привычном двадцатилетнем виде, в той самой своей одежде, в которой вернулся с последней своей операции, лежал прямо на грязной, мокрой - явно только после дождя - земле. Над ним стоял, опустившись на одно колено, человек в полицейской форме. Слишком старой форме. Память со времен службы в армии подсказала, что такую магловские "бобби" носили в начале девяностых, еще до "Большого перевооружения" в честь участившихся нападений "неизвестных групп экстремистов". Почему этот констебль одет не по форме? Взгляд в сторону, в другую. Все вокруг слишком хорошо знакомо. Но ведь он не видел этот пейзаж с девяносто шестого года! Больше пяти лет назад!       - Мистер, вы можете сказать что-то? Можете вспомнить ваше имя и что с вами произошло?       - Где я? - Слова давались с огромной сложностью, во рту, казалось, образовалась пустыня Сахара.       - Центральный парк Литтл-Уингинга. - Припечатал его полицейский. - Мистер, вы помните хоть что-то?       - Почти ничего. - Почти честно ответил Гарри, пытаясь собраться с силами и вообще разобраться, что вокруг происходит. Как он может быть в центральном парке, если этот самый парк сгорел в адском пламени еще два года назад?       - Ну хоть имя свое вы помните?       - Штаб-сержант Гарольд Блэк, "четыре-два коммандос", третья бригада специального назначения королевской морской пехоты. - Маг с трудом приподнялся с земли, одной рукой опираясь на грязную землю, другой отдавая воинское приветствие. Это самое приветствие и эту форму ответа в них вбил сержант Аддамс, еще когда они были зелеными новобранцами в учебке, так что Гарри исполнил бы это приветствие даже в бессознательном состоянии.       Если бобби и подивился тому, что морской пехотинец вот так просто валяется на земле, будучи при этом совершенно здоровым с виду и даже не имея видимых повреждений в тушке, то виду не подал. "Хороший, правильный бобби. - Пронеслась в голове Гарри мысль. - Побольше бы таких".       - Виноват, сэр. - Козырнул констебль. - С вами что-то случилось? Я нашел вас здесь несколько минут назад, мне показалось, что здесь или труп, или пьяный, сэр... Я просто...       - Вы все сделали правильно, констебль. - Остановил его словесный поток Гарри, не без помощи копа поднимаясь с земли и оглядываясь вокруг. - Мало ли, вдруг человеку и в самом деле сделалось бы плохо? Я в порядке. - Он попытался выдумать мало-мальски пригодное объяснение своим словам, как заметил, что от его дыхания коп слегка поморщился, да и у самого глаза слегка защипало. Перегар... Ну, логично, он же перед тем, как застрелиться, выжрал почти литр рому, даже не поморщившись. - Извините... Откровенно сказать, мы с ребятами вчера немного перебрали... Ну, вы меня понимаете?       - О, да, сэр. - "Бобби" совсем расслабился после этих слов. "Слава Богу, - уловил Гарри его мысли поверхностной легиллименцией, - хоть не надо будет вызывать никого больше. Боже, неужели спокойная смена?" - еще как понимаю... Но, все же, постарайтесь больше не засыпать в парке. Сейчас уже слишком холодно, чтобы лежать на голой земле.       - Спасибо, констебль.       - Не за что, сэр. Помогать армии - честь для любого гражданина. Тем более - для полицейского. - Коп натянуто улыбнулся. - Вам точно не нужна помощь, сэр?       - Нет-нет... Спасибо... Я сам... Сам..       - Хорошего вам дня, сэр.       - И вам, констебль.       Полицейский пошел дальше, а Гарри конкретно задумался, отошел чуть в сторону от того места, где он оказался и, пошатываясь, побрел в сторону скамейки, что расположилась неподалеку. Ни на рай, ни на ад, ни вообще на загробный мир все происходящее вокруг не походило, а потому штаб-сержант Блэк сделал вполне логичный, хотя и совершенно абсурдный вывод: он живой. Или, по крайней мере, ощущает себя живым в настоящем мире. Как говорил Шерлок Холмс - "Отбросьте все невозможное, то, что останется, и будет ответом, каким бы невероятным он ни казался". Значит, он живой и находится в мире, как минимум похожем на его собственный. Или и вовсе - в том же. И находится он, судя по полицейской форме старого образца, старой же рации на поясе констебля, наличию вот этой самой скамейки, и по тому, что этот сквер все еще живой и вообще по-летнему зеленый... Гарри прикинул временной промежуток. Ну да, точно - он еще и сместился во времени, на срок не позже сентября девяносто шестого.       Сердце волшебника сковала боль, мгновением позже обратившаяся в гениальную идею: если он вернулся в прошлое, то не было еще ни мясорубки под Хогвартсом, ни скитаний за крестражами, ни даже Дамблдор еще не был убит Драко Малфоем. Гарри прошиб холодный пот. Если еще всего этого не было, то Она еще жива! Полумна еще не взорвала себя во внутреннем дворе Хогвартса вместе с десятком Пожирательских ублюдков! Нет-нет, это бред... Забудь, забудь это, Гарри! Это все - глюки твоего угасающего сознания. Но что если нет? Да, черт побери, даже если и так, то пусть его сознание хоть угаснет с радостью от встречи!       Волшебная палочка вылетела из скрытой кобуры на предплечье. Убедившись, что вокруг никого нет, он тихонько повел палочкой по воздуху, нацелился на запястье, там, где всегда носил простые механические часы, шепнул:       - Темпус.       Чары ярко-красными цифрами вывели на руке пропавшую мгновением позже дату и время местного часового пояса. Всего мгновение, что они продержались, но морпеху этого хватило, чтобы оценить ситуацию. Часы вывели ему время.       Без пятнадцати одиннадцать утра. Тридцать первое июля тысяча девятьсот девяносто четвертого года.       Гарри схватился за голову, сознание наполнили образы того, что случилось с ним в его времени в этот год. Слишком много всего произошло. Именно этот год разделил жизнь волшебников магической Британии на "до" и "после". Но пока... Пока еще ничего не успело случиться, хотя первые жуткие события начнутся буквально вот-вот. До рокового матча финала Чемпионата Мира по квиддичу оставалось немногим больше трех недель, после чего начнется его персональная война. Или нет? Или да? Как бы там ни было, он испытал жуткое разочарование и какую-то досаду. Ему сейчас двадцать с копейками. Полумне - тринадцать с хвостиком. Во всяком случае, должно быть, если все правильно... Конечно, нужно как можно скорее все проверить и убедиться окончательно, но для начала неплохо бы разобраться с собой.       Морпех откинулся на спинку скамейки, запрокинул голову назад, потянул носом запахи, похлопал себя по карманам, надеясь на удачу, но не преуспел. Гарри выругался. И дернуло же его выложить пачку сигарет перед выстрелом! Пистолета тоже не было. Зато был боевой нож, были маггловские документы, которые ему выдадут только через четыре года, был мультитул, зажигалка, палочка и кошелек с маггловскими и магическими деньгами. Не сильно много, но на поездку до "Дырявого Котла" ему хватит точно. Да и с остальным он не пропадет.       - Нет, есть, все-таки, на земле справедливость. - Заключил мистер Блэк. - И эта справедливость меня очень-очень любит...       В первую очередь следовало навестить магический квартал. Привести себя в человеческий вид, умыться, почистить одежду, возможно - заявить права на доступ к сейфам Блэков и Поттеров. Или хотя бы на свой собственный сейф. Гоблины должны будут предоставить ему доступ по праву крови, магии и старшинства в семье. А даже если и не выйдет заявить о своем праве - пока можно перебиться в маггловских хостелах или не слишком популярных отелях, пользуясь конфундусом в качестве средства платежа и нигде не задерживаясь дольше, чем на три дня. Затем пройтись по основным точкам. В первую очередь, Лавгуды. Сразу за ними - дом на Гриммо. Затем - Лонгботтомы, Боунсы, Абботы. Основные союзники, которые были с ним до самого конца. За ними - ну так, на всякий случай, наведаться к Грейнджерам. Мало ли? Вдруг тут история пошла по иному сценарию и Гермиона выжила в том нападении тролля? Затем присмотреться к дому Уизли, если успеет. А затем проверить семьи из лагеря Пожирателей. Если и они окажутся живы - то решить этот вопрос придется максимально быстро. Никаких вторых шансов, никакого откупа и никаких поблажек в стиле профессора Дамблдора.       Размышления мага, постепенно начавшего понимать, что происходит и куда он вообще угодил, прервал шум и топот по меньшей мере пятерых подростков, вопивших на разные голоса. Несколько голосов показались Гарри подозрительно знакомыми. Сознание застелила пелена. Да нет! Быть не может!       - Ловите его! Ловите!       - Стой, урод ненормальный! А то хуже будет! Пирс, заходи слева, загоняй его!       - Вот же падла, до чего увертливый!       - Ага, попался! Ай, с-сука!       Не веря своим ушам, Гарри оторвался от скамейки и пошел на шум, уже примерно подозревая, что он там увидит. Тело все еще плохо слушалось, от него за милю несло ромовым перегаром, но он шел вперед, желая удостовериться, что ему не показалось и все это он только что слышал своими ушами. И, выйдя на узкую тропинку на краю парка, на мгновение замер в шоке. Четверо массивных парней лет четырнадцати-пятнадцати, пыхтя и задыхаясь, тщетно пытались поймать юркого парнишку, одетого в лохмотья.       Гарри замер, не зная, что ему делать.       Он увидел самого себя.