Глава 6

Неделя пролетела как один миг. Я почти не замечала, как бегут дни — подготовка к поступлению высасывала все силы. Вступительная речь, пробный проект, какие-то дурацкие тесты... Всё это казалось мне бесконечным и нудным. Экзамены я сдала хорошо. Даже очень хорошо. Родители гордились, учителя хвалили, но внутри меня поселилось странное спокойствие. Или, если честно, наплевательство. Сделаю плохо — папа заплатит, — думала я, листая очередной учебник без всякого интереса. — Поступлю на платную основу, и всё. Я откладывала телефон и возвращалась к конспектам, но мысли всё равно уплывали куда-то не туда. А вот Алина переживала. Она хотела на бюджет. Не потому, что у неё не было денег — у её родителей их было полно. А потому, что хотела доказать самой себе, что она умная. Что справилась сама. Без папиных связей, без маминых знакомых. — Я должна сделать этот проект идеально, — сказала она мне вчера по телефону, когда мы обсуждали планы на выходные. — Я хочу, чтобы они сами меня взяли. Понимаешь? — Понимаю, — ответила я. И правда понимала. Мы собирались поступать в один университет. На одну специальность. Экономический университет, факультет мировой экономики. Вместе. Так было решено ещё в девятом классе, и ничего не изменилось с тех пор. — Ты хоть готовишься? — спросила Алина строго. — Конечно, — соврала я. Я вообще не готовилась. Мне было всё равно. Сегодня была суббота. Я проснулась ближе к обеду, долго валялась в кровати, листая ленту в телефоне, и совершенно забыла, какой сегодня день. И кто меня ждал. Телефон завибрировал в половине первого. Тимур: Через час буду у тебя. Не опаздывай. Я села на кровати так резко, что чуть не свалилась на пол. — Твою мать! — выдохнула я, оглядывая себя. Волосы спутаны, на мне старая футболка и растянутые домашние штаны. Комната выглядит так, будто здесь прошёл ураган. Я: Я не забыла, если ты об этом Тимур: Конечно. Я и не сомневался Я: Я правда не забыла Тимур: Влада, одевайся. Я буду вовремя Я бросила телефон на кровать и рванула в душ. Сорок минут на сборы — новый рекорд. Я выскочила из душа, закрутила волосы на плойку, параллельно выбирая платье. Остановилась на длинном вечернем — тёмно-синий шёлк, открытые плечи, разрез до бедра. Каблуки — на всякий случай. Вдруг он повезёт куда-то, где нужно выглядеть. — Влада, ты куда? — мама заглянула в комнату, когда я уже наносила последние штрихи макияжа. — Гулять, — коротко ответила я, не оборачиваясь. — С кем? Я промолчала. Мама подошла ближе, встала за моей спиной и посмотрела на меня в зеркало. — С Тимуром, что ли? — в её голосе зазвучали те самые нотки, которые я ненавидела. — Мам, прекрати. — Что прекрати? — она притворилась непонимающей. — Я просто спросила. — Ты уже всё поняла. — И правильно сделала, — мама улыбнулась. — Молодой человек произвёл хорошее впечатление. И ты, я смотрю, тоже его не оттолкнула. — Мы просто гуляем. — Конечно-конечно, — мама подмигнула. — Ты только фотки сделайте, ладно? Мне потом посмотреть. — Мама! — Что мама? Я хочу знать, с кем моя дочь проводит время. Я закатила глаза и повернулась к ней: — Фоток не будет. Это не свидание. — Ага, — мама вышла из комнаты, но напоследок бросила через плечо: — У папы сегодня хорошее настроение, так что если понадобится разрешение на ночные гулянки — он подпишет. — Мама! Но она уже ушла. За окном раздался звук мотора. Чёрный BMW остановился прямо у подъезда. Я схватила сумочку и вылетела за дверь. Тимур уже вышел из машины и стоял, прислонившись к капоту. Чёрные брюки, белая рубашка с закатанными рукавами, татуировка на предплечье выглядывает из-под ткани. Волосы чуть растрёпаны — то ли ветром, то ли он их специально так уложил. Солнечные очки на носу добавляют ему какого-то киношного вида. — Ты всегда так смотришь? — спросил он, когда я подошла ближе. — Как? — я подняла бровь. — Как будто оцениваешь, стоит ли тратить время. — Просто удивилась, что ты приехал вовремя, — парировала я. — Пунктуальность — редкое качество. — Не люблю ждать, — он усмехнулся и открыл передо мной дверцу машины. — Но тебя, пожалуй, подожду. — Вот это комплимент. — Не обольщайся. Я села в салон, и он закрыл дверцу. Мягкий кожаный сиденье, запах его парфюма — тот самый, горьковато-древесный — витал в воздухе. — Куда мы едем? — спросила я, когда он сел за руль. — В одно место, — он завёл мотор. — Конкретнее? — Сюрприз. — Не люблю сюрпризы. — Ложь, — он бросил на меня быстрый взгляд и улыбнулся. — Ты любишь, когда тебя удивляют. Я это сразу понял. Я не нашлась, что ответить. Потому что он был прав. Мы ехали минут двадцать. Город постепенно оставался позади — высокие здания сменились более низкими, потом появились деревья, потом река. — Ты так и не сказал, — начала я, глядя в окно. — Как ты можешь быть в этом городе недавно, если учишься на втором курсе в университете нашего города? — Ты любопытная, — он хмыкнул. — А ты скрытный. — Я не скрытный, — он повернул руль, и машина выехала на набережную. — Я просто не люблю отвечать на прямые вопросы. — Это и есть скрытность. — Нет, — он покачал головой. — Это искусство вежливого ухода от темы. Я рассмеялась. — Ладно, давай честно, — он вздохнул. — Я редко бывал в этом городе, потому что жил в соседнем. — В каком? — В Серпухове — Это же почти два часа езды! — Ага, — он кивнул. — Примерно полтора-два, если без пробок. Я повернулась к нему всем корпусом: — Ты каждый день ездил два часа в одну сторону? Чтобы учиться? — Ну, не каждый, — он пожал плечами. — Пару раз в неделю. Остальное — онлайн. — Зачем такие сложности? Тимур помолчал несколько секунд. Пальцы на руле чуть сжались. — Дела были в другом городе. Не мог снимать квартиру здесь. Приходилось ездить. — Какие дела? — не отступала я. — Семейные. — Тоже будешь уходить от ответа? — Догадливая. — Он усмехнулся. — Я просто внимательная. Он бросил на меня короткий взгляд — цепкий, изучающий. — Тебе так важно знать? — Мне важно понимать, с кем я имею дело, — ответила я честно. — Ты появился из ниоткуда. Приехал в гости к моим родителям. Весь такой... загадочный. У тебя девушка так то есть. И ты меня пригласил на свидание. — Это не свидание, — быстро сказал он. — А что? — Прогулка, — он усмехнулся. — Ты же обещала показать город. — Мы уже выехали из города. — Значит, показываешь пригороды. — Тимур, — я посмотрела на него в упор. — Ты так и не ответил. — На что? — Почему ты здесь? Со мной? — Слишком личный вопрос для второй встречи. - он остановил машину. Я огляделась, мы подъехали к какому то ресторану. Он снова открыл мне дверь и подал свою руку. Я вложила свою руку в его и мы пошли внутрь. Ресторан был очень красивый и видимо дорогой. Я была в разных, но этот ресторан был самый красивый среди всех. Ресторан назывался «Amore». Огромные окна от пола до потолка, мягкий приглушённый свет, белые скатерти на столах и живая музыка — где-то в углу играл пианист, и мелодия тихо разливалась по залу, не мешая разговаривать. — Ты здесь был раньше? — спросила я, оглядываясь по сторонам. — Нет, — Тимур помог мне снять пальто и передал его гардеробщице. — Но слышал, что здесь хорошо кормят. — И дорого платят, судя по интерьеру. — Ты против дорогих ресторанов? — он поднял бровь. — Нет, — я пожала плечами. — Но обычно, когда парень приглашает девушку в такое место, он хочет произвести впечатление. — А ты думаешь, я не хочу? — Я думаю, — я посмотрела ему прямо в глаза, — что ты и так уже его произвёл. Мог бы обойтись пиццерией. Тимур усмехнулся. Медленно, с каким-то внутренним удовольствием. — А ты практичная. — Я честная. — Это одно и то же? — Не всегда, — я улыбнулась. — Но сегодня — да. Нас проводили к столику у окна. Вид открывался на набережную — фонари отражались в тёмной воде, и это было красиво. Слишком красиво. Как в кино. — Ты любишь итальянскую кухню? — спросил Тимур, беря меню. — Обожаю. — Тогда тебе должно понравиться здесь. Мне сказали, что шеф-повар из Неаполя. — А кто тебе сказал? — Отец, — он ответил так быстро, что я не успела вставить вопрос про семейные дела. Я открыла меню, но читала невнимательно. Мысли крутились вокруг него — вокруг того, как он сидит напротив, как перелистывает страницы, как иногда поднимает глаза и ловит мой взгляд. — Ты так и не ответил, — сказала я, закрывая меню. — На что? — он даже не сделал вид, что не понял. — Почему ты здесь. Со мной. Тимур отложил меню. Посмотрел на меня — долго, внимательно, так, что я почувствовала, как по спине бегут мурашки. — Хочешь честно? — Очень. Он сделал паузу. Пальцем провёл по краю стола — медленно, задумчиво. — Потому что ты смотришь на меня не так, как все. — А как все? — Как на сына богатых родителей. Как на парня с татуировками. Как на того, кто может решить их проблемы деньгами или связями. — А я как смотрю? — Ты смотришь так, будто пытаешься понять, кто я на самом деле, — он прищурился. — И это бесит и притягивает одновременно. — Бесит? — Немного, — он усмехнулся. — Потому что я привык, что меня не пытаются понять. Со мной либо хотят дружить ради выгоды, либо боятся. А ты... — Что я? — Ты задаёшь вопросы, на которые я не хочу отвечать, — он сказал это без злости. Скорее с удивлением. — И почему-то я всё равно продолжаю с тобой разговаривать. — Может, потому что я тебе нравлюсь? Он посмотрел на меня. В глазах мелькнуло что-то опасное. — А ты самоуверенная. — Ты первый сказал, что я красивая. — Это констатация факта. — А то, что ты меня пригласил в самый дорогой ресторан города — это тоже констатация факта? Он не ответил. Но улыбнулся — той самой улыбкой, от которой у меня внутри всё переворачивалось. — Закажи что-нибудь, — сказал он, возвращаясь к меню. — А то мы так и будем спорить, а еда стынет. — Мы ещё не заказали. — Тем более. Я рассмеялась и открыла меню. Мы заказали пасту с морепродуктами, тирамису на десерт и бутылку белого вина. Тимур пил сдержанно, я — тем более. Мне хотелось сохранить ясную голову, потому что рядом с ним я и так чувствовала себя пьяной. — Расскажи о себе, — попросил он, когда мы ждали заказ. — Что именно? — Всё. Откуда ты? Чем увлекаешься? Кем хочешь стать? — Вступление в «Что? Где? Когда?» не нужно? — Влада, — он посмотрел на меня с лёгким раздражением. — Я серьёзно. — Хорошо, — я вздохнула. — Я из этого города. Родилась здесь, выросла здесь. Увлекаюсь... даже не знаю. Раньше танцевала, потом бросила. Сейчас больше учусь. — А что тебе нравится? — Спать, — я улыбнулась. — И есть. — Это не увлечения. — А ты не говорил, что они должны быть серьёзными. — Ладно, — он покачал головой. — А кем хочешь стать? — Экономистом. Мировая экономика. — Идёшь по стопам отца? — Не совсем, — я замялась. — Папа — он скорее... инвестор. А я хочу сама. Свои проекты. Возможно, когда-нибудь открыть что-то своё. — Что именно? — Пока не знаю, — призналась я. — Но у меня есть время подумать. Тимур кивнул, будто что-то для себя отметил. — А ты? — спросила я. — Чем увлекаешься? — Машинами. — И всё? — И музыкой. Иногда играю на гитаре. — Серьёзно? — я удивилась. — На какой? — Электрогитара. «Fender Stratocaster». — Ты говоришь об этом так, будто называешь имя ребёнка. — Это почти ребёнок, — он усмехнулся. — Я на ней с четырнадцати лет играю. — А на чём играл до четырнадцати? — На акустике. — Научишь? Он посмотрел на меня с интересом. — Ты хочешь научиться играть на гитаре? — Хочу попробовать, — я пожала плечами. — Никогда не поздно начать. — Это правда, — он кивнул. — Но я не уверен, что из тебя выйдет хороший музыкант. — Почему? — Потому что для музыки нужна душа, — он сказал это серьёзно. — А ты слишком прагматичная. — Это комплимент или оскорбление? — Ни то, ни другое, — он покачал головой. — Просто наблюдение. Я хотела ответить, но в этот момент официант принёс еду. Аромат пасты ударил в нос — томаты, чеснок, базилик. — Выглядит потрясающе, — сказала я. — Ешь, — Тимур кивнул на мою тарелку. — А то остынет. Мы ели молча несколько минут. Это было странно — чувствовать себя настолько комфортно с человеком, которого видишь второй раз в жизни. Но, может, в этом и было его искусство. Он умел создавать атмосферу, в которой ты переставал контролировать себя. Переставал думать о том, что правильно, а что нет. — У тебя же есть девушка, Тимур, — сказала я, отодвигая почти пустую тарелку. — Нет. — Он положил вилку. Вытер губы салфеткой. — Стой, ты же говорил, что есть? — я в недоумении посмотрела на него. — Ну была. Расстались мы. Я промолчала. Вот туда мне уже лезть не хотелось. Да и их отношения меня не особо волновали — расстались и расстались. Какое мне дело до какой-то Виктории Смоленской. Я открыла рот, чтобы спросить про десерт, но в этот момент телефон на столе завибрировал. Я машинально взяла его, бросила взгляд на экран. Сообщение от неизвестного номера. Я открыла вкладку и прочитала. С каждой секундой кровь отливала от лица, оставляя после себя ледяную пустоту. Неизвестный: Шикарно выглядишь! Но этот парень тебе не подойдёт. Ты на моём фоне смотрелась бы лучше. Кстати, твоя мама готовит шарлотку. Ты не боишься, что она случайно уснёт и дом сгорит? Я выронила телефон. Он глухо стукнулся о стол, но я даже не попыталась его поднять. — Влада? — Тимур нахмурился. — Что случилось? Я не могла говорить. Горло сжалось, как будто кто-то сдавил его невидимыми пальцами. — Влада, — повторил он громче. — Ты меня слышишь? — Мне... — голос сорвался, и я прочистила горло. — Мне нужно домой. — Что? — Мне нужно домой, — я встала так резко, что стул отъехал назад и чуть не упал. — Прямо сейчас. — Влада, сядь. Объясни, что произошло. Я посмотрела на него. В его глазах было беспокойство — настоящее, не наигранное. Но я не могла ему рассказать. Не сейчас. Не этому парню, которого видела второй раз в жизни. — Ты можешь меня отвезти или нет? — спросила я, и голос прозвучал резче, чем я хотела. Тимур посмотрел на меня долгим взглядом. Потом медленно кивнул, достал из кармана несколько купюр, положил на стол — даже не посмотрел, сколько там было. — Идём. Он не задавал вопросов по дороге к машине. Не спрашивал, пока я трясущимися пальцами застёгивала ремень. Не спрашивал, когда мы выезжали со стоянки. Я сжимала телефон в руках и смотрела на экран. Неизвестный: Шикарно выглядишь! Он меня видел. Прямо сейчас. В этом ресторане. Или на улице. Или... Я подняла глаза и огляделась. Другие машины, тёмные окна домов, редкие прохожие. Кто-то из них смотрел на меня? — Влада, — голос Тимура вырвал меня из паники. — Я не знаю, что произошло, но ты сейчас белая как мел. Дыши. — Я дышу, — ответила я, хотя на самом деле дышала слишком часто и слишком поверхностно. — Нет, не дышишь. — Он положил руку мне на плечо — твёрдую, тёплую. — Смотри на меня. Вдохни медленно. А теперь выдохни. Я послушалась. Один раз. Второй. — Ещё раз. — Спасибо, — выдавила я. — Всё хорошо. — Не хорошо, — он убрал руку и снова взялся за руль. — Но я не буду давить. Отвезу тебя домой. Мы ехали молча. Я смотрела в окно и пыталась успокоиться, но сообщение снова и снова прокручивалось в голове. У моего подъезда мы остановились через пятнадцать минут. Я вылетела из машины, даже не попрощавшись как следует. — Влада! — окликнул он. Я обернулась. Он стоял у открытой водительской дверцы, смотрел на меня поверх крыши. — Ты мне ничего не расскажешь? — Не сегодня, — ответила я. — Извини. Я развернулась и побежала к двери. Ключи дрожали в руках, я никак не могла попасть в замок. Потом всё-таки открыла, влетела в подъезд, нажала кнопку лифта. Ждать не было сил — побежала по лестнице, перепрыгивая через ступеньки. На третьем этаже я услышала запах. Горелая выпечка. — Нет, нет, нет... — шептала я, взлетая на четвёртый. Ключи снова дрожали. Дверь наконец поддалась. В прихожей пахло дымом. Сладким, приторным, страшным. — Мама! — крикнула я, срывая пальто на ходу. — Мама! Я влетела на кухню. На плите стояла разбитая форма для запекания. Шарлотка — вернее, то, что от неё осталось — чёрными углями дымилась на выключенной конфорке. Рядом, положив голову на сложенные руки, спала мама. — Мама! — я тряхнула её за плечо. — Мама, проснись! Она вздрогнула, подняла голову. Глаза мутные, сонные. — Влада? А ты уже пришла? Я только прилегла на минуточку... — Ты выключила плиту? — спросила я, хотя ответ уже знала. Мама посмотрела на форму, на чёрные угли. Лицо её вытянулось. — О господи... я, наверное, забыла... я только на секунду закрыла глаза... — Всё хорошо, — сказала я, хотя внутри всё дрожало. — Ты не ушиблась? Не надышалась? — Нет, нет, я в порядке, — она встала, потянулась к окну, распахнула его настежь. Холодный воздух ворвался в кухню, смешиваясь с запахом гари. — Просто устала... задремала... Я обняла её. Крепко-крепко, так, что она удивилась. — Ты чего, дочка? — Ничего, — сказала я в её плечо. — Просто рада, что ты цела. Она погладила меня по голове, ничего не понимая. — Ну что ты, глупенькая. Всё же хорошо. Плита выключилась автоматически, видишь? — она показала на панель. — Современная техника, спасибо твоему отцу. Я кивнула, но в голове крутилось другое.

2625 слов