Глава 10. Дом Вонголы

Обратно в особняк они вернулись поздно вечером. Солнце уже давно скрылось за горизонтом, а большая часть сотрудников закончила работу. Однако свет всё ещё горел в нескольких окнах. Кто-то разбирал архив. Кто-то работал с отчётами. Кто-то проверял старые контракты. Вонгола постепенно училась жить заново. Тсуна задержался у главного входа. Раньше он никогда не обращал внимания на особняк. Для него это было просто место, куда его привезли после смерти Девятого. Слишком большое. Слишком старое. Слишком чужое. Но теперь... Он начал замечать детали. Потёртые ступени. Следы ремонта на стенах. Старые фотографии бывших боссов. Портреты людей, которые строили Вонголу задолго до его рождения. Людей, которых уже давно не было. И почему-то именно сейчас он впервые почувствовал, насколько огромную историю носит эта фамилия. — Дечимо? Тсуна обернулся. К нему подошёл один из пожилых работников архива. Седой мужчина лет шестидесяти. Один из тех, кто служил ещё при Восьмом. — Уже поздно, — заметил архивист. — Работа не закончилась. Мужчина тихо усмехнулся. — Она никогда не заканчивается. На несколько секунд между ними повисла тишина. Затем архивист посмотрел на особняк. — Красивый дом. — Наверное. — Нет, правда красивый. Он улыбнулся. — Знаете, когда я был молодым, здесь постоянно кто-то бегал по коридорам. Сотрудники. Хранители. Гости. Союзники. Тогда казалось, что так будет всегда. Тсуна молча слушал. — Потом поколения менялись. Люди уходили. Приходили новые. Но дом оставался. Архивист провёл рукой по перилам. — А потом многие начали забывать, зачем вообще существует Вонгола. Пауза. — И для чего она существовала? — спросил Тсуна. Старик посмотрел на него удивлённо. Будто не ожидал услышать такой вопрос. — Чтобы защищать. — Защищать? — Семью. Союзников. Людей под своей ответственностью. Не власть. Не территории. Не деньги. Это всё было лишь инструментами. Тсуна задумался. Потому что за последние недели он услышал очень много разговоров о власти. О территориях. О влиянии. Но почти никто не говорил о людях. Кроме тех, кто остался. Архивист неожиданно улыбнулся. — Девятый был бы доволен. Тсуна поднял взгляд. — Почему? — Потому что вы задаёте правильные вопросы. После этих слов старик ушёл обратно в здание. А Тсуна ещё долго стоял на ступенях. Глядя на особняк. Глядя на свет в окнах. Глядя на людей, которые не ушли. Именно тогда он понял одну простую вещь. Он хочет вернуть Вонголу. Но не ту Вонголу, которая рухнула. И не ту, которую сейчас пытается построить Емицу. Он хочет построить дом. Такой, в который люди будут возвращаться сами. На следующее утро его ждал сюрприз. На столе в кабинете лежала папка. Новая. Без подписи. Без объяснений. Внутри находились списки. Имена. Адреса. Контакты. Несколько десятков человек. Бывшие сотрудники Вонголы. Бывшие офицеры. Люди, которые после смерти Девятого ушли в тень и отказались присоединяться к семье Емицу. На последней странице была короткая записка. Всего одна строчка. > Если собираешься поднимать Вонголу, начни с тех, кто ещё помнит, что это такое. Тсуна перечитал её дважды. Потом медленно улыбнулся. Впервые за долгое время. Потому что понял: он больше не один ищет путь вперёд. И где-то там, за пределами особняка, ещё оставались люди, которые всё ещё называли себя частью Вонголы.