***

Тихо спит застарелая рана, В голосах смолкли ноты печали. Алкоголь — мой клинок для катаны, Что порубит былое без стали. Впору взять и забыться, всё бросив. Вскинув руки, кричать полупьяно, Пока сонный сосед не попросит Превратить своё форте в пиано.* Извинившись, присядешь устало, Бутыль звякнет, добравшись до пола. Нет ни края-конца, ни начала... Жизнь за гранью, на грани раскола. Так нечестно, что люди уходят. Так нельзя, чтоб в груди было больно. Как же мало минут нам отводят... Вот в чём истина: жизнь своевольна. За окном слышны звуки дороги. Молча плачет луна, увядая. Кто-то топчется там, на пороге, Сомневаясь, колеблясь, не зная. Рассмеёшься, поднимешь бутылку. «И когда уже пить перестану?» Обернувшись, натянешь ухмылку. С криком сердце вонзится в катану...