весна

пророщенные семена  и чуть окрепшие стебли ждут своего часа  на прохладном подоконнике; на маминой щеке — рассыпанные тёмные веснушки, лёгкий пушок.  целуя её, ты будто трогаешь губами защитную оболочку  вселенской теплоты, мягкость заживших трещинок, в конце концов, тополиный пух.  мозг автоматически продолжает цепочку  «…жара, июль», но сейчас  только третий месяц заснеженных вековечных льдов.  очень хочется весны, прозрачного воздуха, треньканья оттаявших синичек и чего-то раннего, едва назревающего.  у моей мамы, как у мамы дениски кораблёва, глаза  зелёные, как крыжовник.  ягода кругло блестит под солнечными бликами: мама улыбается и цокает на языке сине-жёлтых  разговорчивых пичужек.  продержаться бы ещё девять дней, а там,  глядишь, мамины руки  опустят зёрна, косточки и срезанные под углом ветки в землю — и наступит весна.