***

Поэты пишут правду ночью. Когда слушают Луна и звезды. Когда мысли в слова льются. Затапливают до потолка. Люди любят, танцуют, кричат. Они со страстями пьют, а не дерутся. До чего же премерзкое чувство, Враз проиграть пустоте. Мы живёт и умираем. Молодимся телом, когда стареем душой, Уже не возродить максимализм двухлетней давности. Уже не будет как раньше, время идёт. Мы пишем стихи и прозу, Стихи красные, белые, которые испачканы розой, мимозой. Прозу сильную, понятную, крепкую, Слишком чёрную и острую, терпкую. Поток дум не оставит меня, Не покинет до скончания лет. Этот странный стих я закончу рифмой. Сердце – самый способный поэт.