Часть 1

почерк неровный. несколько острых фраз. не разобрать — бумаги в руках дрожат. пишут лишь правду, горькую, без прикрас. странно читать о том, как кому-то "жаль". небо упало снежной лавиной вниз, сердце пронзилось сотней ледовых игл. тщетно кричу себе наяву "проснись", даром молюсь богам, их касаясь стигм. смерти в лицо смеялись десяток лет, ну и кому теперь здесь смешно, скажи? правда наотмашь бьёт по лицу как плеть — я бы легко свою обменяла жизнь и за любым пошла бы, кто знает путь — будь то андрасте или ужасный волк — если бы кто-то мог мне тебя вернуть, если бы был от жертвы какой-то толк. громче чем песня скверны стучит в висках, жалит сильнее, чем остриё меча — боль от потери. горло в её тисках, вот и молчу — что толку теперь кричать, голос срывая, рвать на клочки письмо... скалится волк, приходит ко мне во снах. ты бы простил, наверное, ты бы смог... я не могу. прости меня, ma vhenan.