Часть 1

Так ухо звука ждет, что можно бы расслышать И зов с Литвы… Но в путь! Никто не позовет. Адам Мицкевич Встречает мордой блеск, и синь, и ропот ветра, И море пьет взахлеб твой грозный Аю-Даг. Мой тих и недвижим, и наползает мрак На камни стылые от лап ливанских кедров. Хребты бесстрастных гор ты осыпаешь щедро Жемчужинами слов, печальный польский маг. Закат. Мои шаги заглушит известняк, И тускло озарит фонарь земные недра. Калейдоскоп цветов и бабочек полет Тебя не исцелят весельем от кручины. В заснеженной степи моя душа поет. Но лето ли, зима, отчизна ли, чужбина, Зажги ты хоть маяк, хоть робкую лучину — Смятенного к себе никто не позовет.