Листу бумаги

Хочу писать, но не могу, Ещё и постоянно чувствую эту тоску. Она так удушающе одинока. Становится страшно, честное слово. Глядишь на людей: Все счастливы, вроде, Общаются с кем-то, влюбляются, дружат. А я как изгой, И никто мне не нужен... Пусть не видно им всем, Но душа мне не врет. Мне так тяжело, Что ж, видно путь мой таков?.. Я не могу стать лучше, краше, И не смогу понравиться всем вмиг. Я как гора набросанных недостатков, Как вырванные в лихорадке Страницы старых книг, Как куча безмолвных камней, Где силятся руды найти. Но всяко ли злато, Что тянет так сильно, Столь ярко блестит?.. И можно ли в камне без жизни Вдруг что-то найти? Я знаю, не поймут, Возможно, и осудят. Но разве всем тут угодишь? Пусть не поверят, что же мне? Зато, какой сейчас прекрасный миг! Ведь не люблю объясняться с людьми, А люблю говорить я с тобой, Белоснежный лист бумаги, Проводник в мир сочувствия живой. И даже если забуду, Ты и так уж помог сполна. О лист, о стих, о мрачна ночь, Что делать бы мне без вас?..