Глава 7. Кулинарный подвиг

— Капец! Зачем я это сделала? – тупо хожу из стороны в сторону, ожидая приговора. – Наверно, не надо было. Нехорошо получилось... А нечего было называть меня наивной!  Сандра с Марком уже должны были вернуться. Если бой не состоялся. А если всё-таки состоялся? Еще хуже, тогда. Марка покалечат. А меня убьет Сандра.  За самодеятельность. И тут уже не знаю что хуже: отец или сестра. Хотя, если бой не состоялся, откуда они узнают что это я? Да, они по-любому узнают. Я же, идиотка, со своего телефона звонила. Мозгов не хватило с какого-нибудь автомата позвонить. А они существуют еще? Не важно уже. Пока жду, стелю всем постель и ложусь. Утро вечера мудренее. Может и не влетит.  Рассматриваю узоры на потолке, чтобы хоть как-то отвлечься.  Отключаюсь. Сквозь сон слышу приглушенные голоса. Пришли. Вдвоем. Все хорошо, значит. Проваливаюсь глубже в сон. Утром просыпаюсь раньше всех. Иду на кухню. Настроение – приготовить что-нибудь вкусненькое. Так, из продуктов, которые у нас есть можно пожарить только картошку. Да уж. Не густо. Сбегаю потихоньку в магазин. Что-то мне захотелось блинчиков со сгущенкой. Дома у нас готовила всегда Таня. Но что там сложного? Ничего. Вот и справлюсь. Купив продукты возвращаюсь домой. Мои сони еще спят. Так что успею. Замесив тесто, разбавляю его молоком, как в рецепте. Но что-то оно не промешивается. Блин! Точнее не блин. Одни комочки. Жалко миксера нет. Ну ладно, кое-как разбила комочки ложкой. И так сойдет. Ставлю ту самую злосчастную сковородку на плиту. Наливаю масло и жду когда нагреется. А как понять, что оно нагрелось?  Вспоминаю, что можно капнуть воды и если вода закипит, значит пора. Мочу руку под краном, только поднесла ее к сковороде, несколько капель упало, как оказалось, в кипящее масло.  В то же самое мгновение, это долбанное масло начало стрелять. И попадало исключительно в меня. И в глаз, и на обе руки, и в живот, даже через футболку.  Я хныкала, но не сдавалась. Вот, я бестолочь, конечно. Таня так пустую сковороду проверяла. Но все же я узнала, что масло нагрелось. Хоть, и не без травм. Поднимаю сковороду, чтобы разлить тесто и сформировать блин. Ай-яй-яй! Да, что же это такое... Опять чуть не роняю ее себе на ногу, потому что она горячая. Вот балда. Схватилась за ручку без прихватки. Обожгла руку. Больно. И обидно. Что же я такая неумеха.  Ладно, хоть не разбудила никого. Нашла прихватку. Налила тесто. И пока первый блин жарился, шарюсь по всем ящикам в поисках аптечки.  Так, что можно использовать от ожогов? Посмотрим. Парацетамол, перекись, йод. И больше нифига. Может йод?  Блин! Первый, мой, блин сгорел! Уже и дым на всю кухню. Открываю окно, вытяжки-то нет. Из целой стопки блинов, которая у меня должна была получиться, съедобными оказались всего штук пять от силы. Большая часть порвались, некоторые сгорели, и еще несколько превратились в нелепые комки. Да уж. Кулинар из меня никакой.  Чай-то я сумею заварить. Колдую с чайником.  Все-таки заварив чай, наливаю себе чашечку. Думаю один блинчик собственного приготовления я заслужила.  Начинаю разворачиваться с чашкой горячего чая, чтобы присесть за стол. Делаю шаг в сторону. — Ты нас убить хочешь? Чтобы мы задохнулись во сне? – появившийся из ниоткуда Марк. Не успеваю повернуться до конца, как чашка в моей руке дергается, и все содержимое выливается прямо на голый торс "соседа". — Твою ж… – цедит сквозь зубы. — Прости-прости, я нечаянно… – хватаю полотенце и начинаю вытирать ему живот. — Да, что ты делаешь? – такое же неожиданное появление сестры. – Ты так только растираешь! Холодное надо. И преспокойно достала из холодильника пачку пельменей и приложила к животу пострадавшего.  — И откуда я должна знать как правильно надо? Меня никто не учил.  — Ты меня в прошлый раз не добила, подумала в этот раз прокатит? – Марк улыбнулся. — Извини, я не хотела. Он еще раз улыбнулся. — Так! А это еще что? – до сестры дошло понимание погрома на кухне. — Завтрак, – я широко улыбнулась. – Вообще-то, я старалась. Вон руку обожгла. — Приложи что-нибудь холодное. А я пиццу закажу... – даже обидно как-то стало. Эх, не оценили мой кулинарный подвиг. Хотя, почему нет? Вот, сидит человек и уплетает мои блины. Надеюсь, съедобные. — Тебя вчера всё-таки не убили? Я рада... – обратилась я к Марку, пока тот точил завтрак и одновременно "лечил" свой живот холодным компрессом. — Как видишь. — Боя не было... – сказала, вошедшая на кухню, Сандра. Уже переоделась. Когда успевает? – Мы вчера еле ноги унесли оттуда. Перед выходом Марка, Олегу сообщили, что ОМОН в пути. Мы успели уйти, но насколько я знаю клуб разнесли, несколько человек задержали.  — Вы же деньги не потеряли? ‐ надеясь, скрещиваю два пальца за спиной. — Если бой в ближайшее время состоится, то нет. Поговорю с Олегом, попробую его уговорить на еще один бой. Главное, чтоб отец ничего не узнал. Звонок в дверь. — Пицца приехала. Пойду открою... – Сандра пошла открывать дверь, а мне что-то не по себе. – Папа? Капец.