Часть 1

Как заезженная пластинка, радио играет на твоей старой кухне. Слушаешь Глинку, градиент стекла повышаешь тоскливой музыкой. Это не классика, блюз синий. Мешаешь текилу с хлоридом бария, и громкость в динамике — на полную. Синее этого блюза только ориентация твоего соседа по парте. Куришь, легкие прожигаешь дымом, готовишься к смерти, мечтаешь о счастье. Над их головами — синее небо, дети индиго. Вместо крови, по венам шипит шампанское, руки словно на шарнирах. Мои мысли текут беспечней некуда, Сердце — аритмия, тахикардия. Не слова, не фразы — блюз синий. На моей могиле реквием не играйте. Играйте синий блюз, дайте звуков, танцы. И танцуйте, дети, под этим небом синим, под этот синий блюз, ломая гаммы. Впадая, как буддист, в последнюю нирвану.