Часть 1

Каждый вечер приходила одна — возвращалась с работы. Мы все в этом доме семья, но она видела в нас только заботы. Отругает и сядет за пианино свое и чтоб позабыть невзгоды В чистый бокал она наливает вино и играет какие-то ноты. И музыка льётся безумной волной из комнаты тёмной этой Не допустишь и мысль, что одной рукой, ведь в другой стакан теплом нагретый. И высокие ноты и больше всё пауз звучат межу вздохами мамы И что ей так грустно, почему ей так горько? Давно ведь нет рядом папы Не будет он больше являться домой и ломать входные двери А и от того слёзы долой, отстали даже его друзья-звери. И где же причина, что её заставляет каждый вечер рыдать? Не уж пианино, я его раздолбаю! Ей нужно вечером отдыхать Но каждый раз придя с работы, она начинает снова играть. А мы, её дети, так продолжаем в непонятной обиде истину искать. И как заснёт мама на клавишах, так уведём и уложим спать. Да сами глотнём из бутылки вишневого, пытаясь причину понять. Быть может вся истина в вине? В бутылки что мы держим в руках. Возможно, что да, истина в вине, но в той, что настегает впотьмах.