Боль.

Это долгое, мутно-горькое ожидание Сердце болью из клетки грудной вытягивает. С каждым новым железным гвоздём, заколачивает В дверь, что вниз закрывается, в деревянную. Как-то странно и сложно жить дальше радостно И стремиться к чему-то, когда в голове так ветренно, А душа и сердце в подвешенном состоянии. Ну и как вы живёте с этим? Как улыбаетесь? И откуда у вас эта смелость стремиться к знаниям? Где берёте вы силы мечтать и верить? Каждый день – как последний, а может, и дня не станется. Или всё же, это только я тут такая странная? Ведь кому-то запали в душу стихи Есенина, Но вот мне почему-то ближе всего Цветаева и Ахматова. Вроде я уже не ребёнок, вроде выросла. Может быть в этом дело? Если так – тогда я бы с радостью Никогда не взрослела.