─My life. My.. My problem. Yes.

Громкий,и отвратительный скрип резко нарушает ночную тишину, что так приятно весела в воздухе. Тихие хрипы слетают с губ писателя, что руками схватился за волосы. Тело чертовски горячее, и от этого, Джона бросает в жар. ─Сон.. Это.. Это чертов сон.. И ладони осторожно отпускают волосы, начиная рыскать по кровати в поисках телефона. Тело начинает трястись,а сердце лишь сильнее биться. В глазах писателя страх, а в горле очередной ком, что, кажется намертво там застрял. Чертовски хочется пить. Но Джон не хочет вставать.Тело постепенно становится ватным, опуская хозяина головой на подушку. Мысли резко путаются,и писатель не знаем о чем думать. О кошмарах, что мучают его, или же о родных людях. И тихо вздыхая Джон берет в руки мобильный, резко включая его. И пусть яркий свет от экрана заставил Джона слегка по шипеть, он все равно залезает в телеграмм, листая его. Нечего, что могло бы привлечь внимание Писателя нет, лишь какие то глупые новости, да соо из телеграмм канала Линча, но и те пришли два дня назад. Бегающие туда сюда чаты заставляют глаза писателя заболеть, а после, и вовсе убавить яркость. Так намного легче. Легче найти чат с Егором. И Джон не думает. Он просто набирает, ставя на громкую связь, и смотря куда то в потолок. Один. Два. Три гудка. Трубку не берут, и писатель постепенно начинает переживать. Вдруг, кошмары - это вовсе не воображение Джона? ─Ало? ─Стоит гудками прекратиться, как Джон начинает говорить. Но голос в трубке лишь оповещает что 'абонент временно не доступен'. ─Черт.. И телефон вновь летит куда─то в другую часть кровати, а по комнате раздается противный скрип кровати, а после, и Тихий шагов. Джон нечего не видит,ведь свет он не включил. Но ему и не надо видеть. Он прекрасно помнит дорогу до ванной. И так уже, свет включается,слепя уставшего писателя, от чего тот тихо вскрикивает.Он не..не ожидал что лампочка даст свет так быстро. Но стоит Джону включить освещение в маленькой комнатке, как в зеркале сразц виднеется его собственное отражение. Растрепаные, кудрявые волосы. Вновь бледная кожа. И красные глаза, что с жадностью смотрят на Джона из зеркала. Хочется ударить по этому чертовому стеклу так, что бы оно в дребезги разбилось. Что бы осколки разлетелись по всему полу, оставляя после себя неприятный звон. Но что-то держит Джона, не давая ему это сделать. Может, совесть?он ведь не в первый раз ломает это зеркало. А потом устаёт его убирать.А может просто нежелание шуметь. Писатель не знает, и знать не хочет. Единственное, что ему интересно,так это, когда же пропадет этот чертов вампиризм,что уже долгое время не дает Джону нормальной жизни.Не дает ему нормально питаться,постоянно требуя человеческой крови.На Джона и так смотрят на придурка, а после того, как он начал в больницах кровь закупать, так вообще грозились в палату для умалишенных сдать. Слишком..слишком это странно выглядит. Со стороны. Но давайте будем честны. Джону глубоко все равно, если его попытаются сдать в психушку. Если попадаются посадить за решетку. Главное, что бы семья Линча не знала. Не Лили. Не Лукас. Не Мисс Шарлотта. Не мистер Стенли .А А главное, что бы не сам Линч. Джону не нужны лишние ссоры. Лишние потери. Лишние..смерти. Он ведь хладнокровен к людям, так что ему помешает взять, и в случае чего убить Егора?Привязанность? Или что то еще? ─Нет.Я им не дорожу, не волнуюсь.. Это.. ─Голос хрипит, а рука чувствет приятно бегающий от зеркала на руку холодок. В глазах постепенно начинает двоится, а в голове возникает отвратительный звон. ─Это просто глупый журналист. А я.. Я просто оберегаю кровь. Он мне не нужен. Не нужен.. Рука постепенно сползает с зеркала на раковину, чуствуя мелкие, но до чертиков холодные капли воды, что остались после недавнего умывания. И вторая рука с силой ударяет по стене около зеркала, после чего..просто закрывает лицо писателя. ─Да какой нахрен не нужен?! ─Шепот резко срывается на крик, что проносится эхом по ванной, после чего будто бы растворяется. Агрессия внутри писателя растет, и он знает, что это не к добру. ─Если бы,он был мне не нужен, я бы блядь не дорожил им так сильно! Рука медленно сжимается в кулак, обхватывая бортик раковины. В глазах писателя постепенно темнеет, давая намек, что они либо идут пить кровь,или идут спать. Джон выбирает первое. В сон не клонит от слова совсем, но, Писатель знает, что на утро будет ходить как зомби. Или работник морга, что без выходных охранял трупы. И Джон слышит лишь тихие шаги, что он сам и создает. Где то в окна бьет ветер, и вампир слышит свист. Голова начинает болеть лишь сильнее,от чего и Джон ускоряется, уже через минуту стоя около морозилки. Все полки завалены красными пакетиками да трубками, что торчат из них. Отвратительно, сказал бы Джон. Но, как бы то не было..от этих пакетиков зависит его жизнь. И вновь щелчок выключателя,и свет загоревшейся лампы. Джон осторожно берет кружку, в надежде уталить и голод, и головную боль. Но где то далеко, в комнате слышится вибрация, и звонок мобильника. Руки медленно сжимают рукоять кружки, а сам Джон быстро идет ы комнату, лишь бы выключить назойливые звонки. Но..Но руки сами по себе снимают трубку, с нарастающей дрожью слушая голос, видимо сонного журналиста. ─Доброй ночи Джон. Извини, не слышал.. Ха-ха, я спал. ─Голос друга звучит до боли весело, и Джон, ненароком роняет из рук кружку. ─Джон? Джон что у тебя там падает? Все хорошо? ─А.. Да, да, все хорошо.─Писатель даже не поднимая кружки входит на кухню, хватая ярко красный пакет, разрезая его верхушку ножницами, что так вовремя попались под руку. ─Я просто.. А.. Хотел спросить... Мы можем завтра встретится? У Джона нет отговорок, что бы объяснить другу почему он не спит в такое время. Мысли то влетают,то вылетают из головы,так что, Джон чуть не на ходу придумывает отмазки. И..И Линч не задает вопросов. Как вовремя. Он просто соглашается,желая другу спокойной ночи, и сбрасывая звонок. И кажется,что камень с души Джона спал, но, видимо ненадолго. В дверь слышится настойчивый стук, вынуждающий Джона спрятать пакет обратно в морозилку. И Джон даже не смотрит в глазок, просто с недовольством открывая дверь. за ней стоял сосед. И, блядь, видимо, сосед снизу.. ─Блядь, Джон, какого черта!? Два часа ночи! И какого черта у тебя с глазами!? Взгляд писателя бегает из стороны в сторону. Джон влип. Просто пиздец как влип.