Она

Она слишком простая. В одежде, мыслях — Слишком прямая. Для многих понятна, Не многим Всем — ясно, какая. «Да вроде простая» — скажут Они. «Но не всем ясно, как с Ней поступить.» Сегодня — весёлая, завтра — грусна. Вчера же — серьёзна, Как туча грозна. Грохочет громом, молнии мечет, Этим, Она, бьёт и калечит. Никто и не знает, как это лечить. А лечится просто — Объятия, покой, Словами простыми Такими, как Она. «Отчего же так просто?» — спросят Они. «Неужели серьёзно?» Думаем Мы: «Это всё не спроста.» Думаем Мы: «Началось всё с листа.» Того, что внезапно, Спустился на плач. На просьбы решения всех неудач. На ухо шепча: «Знай то, что всё просто» «Неужто, серьёзно?» — Звучал мой ответ, разорвав тишину. «Серьёзно» — ответил мне ветер, Ушедший во тьму. Таких же ветров и листьев, Мудрость несущих, Очень уж много, Однако, не все из прохожих На простых похожи И слушают тьму. Разорвал тишину, Мой выдох печальный. С осознанием того, Сколько Мы потеряли, Из того «ничего».