Часть 1

Слишком многого требуют люди порой, Профессию выбрать, мечту. Как будто так просто отринуть любовь, Ко всему кроме одного. Быть может люблю я писать и летать В вышине вдохновения вечного? Говорят: быть писателем нужно тебе, И мечтать о признании книг твоих. Но быть может любить я могу рисовать, Не бросив мечту и писательство? Говорят: нужно выбрать тебе лишь одно, Иль художник ты или писатель. Люблю путешествовать и говорить, С людьми я самыми разными. Говорят они: стать журналистом мне нужно. Тогда может был бы я счастлив. Однако возможно, что сердце моё, Лежит также и к песнопению, Но вновь говорят мне о невозможности, Любить и мечтать обо всём этом. И снова я думаю о жизни земной, Так трудна она и коротка. Люблю философию я, но опять, Мечтать не дают мне творя. Нельзя ли мне жить, и как в поле чудес, Угадывать тайны сознания? Говорят: прекрати ты мечтать о таком, И выбери стать психиатром. Мечтой то-моей лишь свобода была, И полёт где-то на вышине. Ближе к небу и звёздам, что над облаками, Сверкают в ночной тишине. Не смог я так выбрать одну лишь мечту, Одну лишь профессию мне и судьбу, И словно на облаке из одеял, В раздумьях, в кровати лежу.