137.

/Оставляй меня между сломанных строк, Что не войдут ни в один из рассказов./ Невозможно никак предугадать свой исход, Это как небо посыпать стразами. Гармонию бури достичь нелегко: Предстоит преисполниться в дзене. Но не привыкать идущему наперекор, Если ощущаешь себя богом на сцене. Пустотой не заполнить аналогичную суть, Лишь несколько сузить уродство. Не удастся грехи свои перечеркнуть Одним лишь святым благородством. О серой морали что может знать Человек, смотрящий сквозь призму? Не делить мир на тона — не значит страдать Разрушительным нигилизмом. Это вечное: религия или итсизм, Атеизм/посланники бога. Всегда поглощает большинство единиц, Но злоба не зреет в утробе. /Оставляй меня в жерле уснувшей горы, Разбирай на поганые рифмы. Я не хочу достоянием стать средь толпы, Лучше отдай меня пепельным грифам./