Часть 1

Как рано умирают поэты, Они всегда несчастны и убивают себя, Жизнь кажется тусклой и тёмной, И под ногами у них только земля. Они взлетают не от счастья, А от петель и прочных узлов, Ожидали всегда ненастье, В итоге писали пару строк. Они пили без жажды, Закуривая очередную, Они мечтали о счастье, Найти другую. «Я вас любил, любовь еще быть может В душе моей угасла не совсем» Теперь она уже тревожит, Течёт внизу моих вскрытых вен. Как много ты готов отдать за любовь? Жизнь свою, стихи Есенина, Как больно было разбиваться в кровь, Падать на рельсы как Каренина. Ох, бедная Лиза, Топилась в воде, Её сердце разбито, Его нет нигде. Тот парень не стоил прощения, Не стоил даже её глаз, В итоге, наступило искупление, Надеюсь, его ждёт сглаз Так почему же Россия для грустных? А вы видели наши стихи? Когда в рассказах душно и пусто, Словно уже нет души. Они умерли молодыми, Не видя дальше пути, Оставили слова золотые, Сказав «как хочешь, только дальше иди!» А я наперекор судьбы своей, Становлюсь писателем, И как бы не хотелось все повторить, Лучше остаться мечтателем. Отчаянно говорить, «Я перестану курить» Отчаянно говорить, «Узлы не завяжу» Отчачянно говоря, «Судьбу не завершу» Я вижу себя, Понимаю, что поздно, Меня уже не спасти, Судьба взглянула очень грозно, И говорит мне лишь слово: Пиши!