Часть 1

Плоть - не более, чем холст, А нож- не менее, чем кисть, Им раздели последний мост, И им же сам себя очисть. А кровь- багровые чернила, Что вас ведут на небеса, И как бы ты их не хранила, Те истекут за полчаса. Коль боль - искусство, я художник, Рисующий автопортрет, Но для успеха- я заложник, Заливший алой краской свет. И так остался, вырезая В себе самом свой приговор, И снова кисти проклиная, Шепчу себе, что перебор… Я вижу: остался последний мазок, И пусть истлеет каждый мой нерв… Я сделаю больше, чем мог, Ведь Искусство всегда просит Жертв.