Часть 1

Сорванный цветок Сегодня мой сон был беспокойным. Проснулся я от собственных рыданий. В груди всё болело и ныло. На лёгкие словно положили гирю и она продавливает меня до самого позвоночника. Тело горело, а кожа мёрзла. Я задыхался от совсенных, горячих слёз. В голове поочерёдно всплывали моменты жизни, когда мне разбивали сердце. Я чувствовал себя как цветок, что растёт в доль дороги. Меня сорвали и сразу же выкинули. Больно, страшно и стыдно. Нервно сглатываю воздух, меня обжигают мои же слёзы. Почему я плачу, от таких мелочей? Неужели это для меня так важно? Значит я всё это время врал сам себе. Врал, что мне безразличны злые слова, сказанные в мой адрес. Врал, что мне не больно, когда я отдаюсь, а меня бросают. Врал, что не люблю. Я помню всех кто меня отверг, всех кто придал и бросил. Всех тех кто разбил моё хрупкое, всё ещё живое сердце. Я видел себя сорваным цветком, которому суждено высохнуть или быть растоптанным. Мне казалось, что я смерился с судьбой. Так почему же сейчас меня душат горькие слёзы? Почему я рыдаю в одиночестве этим утром? Вот и будильник. Я выключаю его и медленно плетусь к зеркалу в ванной, в надежде, что всё это был плохой сон. Нет, мне не приснилось. В отражении я вижу уставшего и заплаконного человека с бледный лицом и кругами под глазами. Дышу уже ровно, умываюсь и проверяю отражение ещё раз. Нет, я по-прежнему смотрю в эти блестящие от слёз глаза, в глубине их ещё трепещет огонь надежды. Надежды, что однажды меня полюбят так, как люблю я. Не родительской, не брацкой, и не дружеской, а настоящей любовью. Такой, что сможет согреть осколки которые я называю сердцем. Я уже успакоился и собираюсь выходить из дома, и как обычно стараюсь забыть неспокойное утро.