Часть 1

Рэрити смеётся, поправляя на покрасневшей до корней розоватых волос подруге зелёное платье, кажется, будто сотканное из утренней росы, древесной коры, весенне-зелёных листьев и осенних паутинок. Флаттершай в наряде нимфы выглядит сказочно и в то же время обычно. В хорошем смысле обычно, не слепяще, не агрессивно, а... успокаивающе так. Нежно. Это - первый её костюмированный бал в жизни. Предыдущие балы девчонка либо отказывалась посещать, либо благополучно их проболела. И потому сейчас Флаттершай волнуется так, как даже не волновала *** - Гадость! - возмущается Рэрити. - Не бал, а одно название! Флаттершай с нею согласна. Повсюду гремит клубная музыка, да такая громкая, что куда ни уйди, никуда от неё не спрятаться. Тут и там мелькают вспышки, захватывая в себя контуры чужих силуэтов. Со всех сторон смех и влажные звуки "взрослых" поцелуев. Флаттершай здесь не нравится. - Голосование завершено, - объявляет ведущий - какой-то незнакомый паренёк с аккуратно уложенными волосами. По изобилующей блёстками рубашке, небольшим усикам и тёмным очкам сразу видно - стиляга. - И победитель конкурса на самый лучший костюм... Он выдерживает эффектную паузу. - Позер, - хмыкает Рэрити на ухо подруге. Чем-то рассержена. Наверное, скоро расскажет причину. - Совсем как этот Блюблад! Ах, вот в чём дело. Конечно, вряд ли кто так разбирается в делах сердечных, как Рэрити, так что спорить с ней не стоит. Тем более такой неопытной в отношениях девочке, как Флаттершай. Она только мягко улыбается и ободряющим жестом сжимает руку подруги. - Флаттершай! - наконец, объявляет "стиляга"-ведущий, и все-все взгляды обращены в их с Рэрити сторону. Одной из них сейчас хочется провалиться сквозь землю от приступа стеснения, а другая, пользуясь случаем, машет всем ручкой и медленно, но подталкивает победительницу к сцене. В горле комок. - Куда это она? - недоуменно шепчет неформалка с полосатым ирокезом и множеством браслетов на обеих руках у просто-напросто ошеломлённого таким выпадом парня в кожанке. На её смуглом лице - боевая раскраска белых и серых тонов, в ушах - серьги-перья. Флаттершай легко теряется в толпе довольных дискотекой школьников. *** На улице идёт дождь, и не какой-нибудь там слабенький, грибной или "слепой", а самый настоящий ливень, под которым ни в коем случае нельзя появляться без зонта, особенно если ты - хрупкая девочка, одетая в костюм нимфы, который легко промокает и ни капли не греет. Флаттершай бежит по дороге быстро-быстро, закрывая лицо руками, и промокает с каждой секундой всё сильнее и сильнее. Так и заболеть недолго, но лучше уж заболеть, чем хоть ещё раз оказаться там, среди такой чужой дискотечной толпы. Устав бежать, она останавливается у ларька с ретро-жвачками, косичками зефира и прочими сластями. Мокрые розовые волосы липнут к плечам, лицу, лезут в рот и не дают вымолвить даже слова. - Эй, дурочка! - кричит Дискорд, как всегда перебегая дорогу едва ли не перед носом у машин. Флаттершай не понимает - он-то здесь зачем? Он же подбегает к ней и, не слушая возражений, накидывает на её дрожащие плечи свою кожаную куртку с множеством заклёпок, наклеек из магазина для шитья и даже заплаток - Дискорд как мог подчёркивал свою индивидуальность всегда и везде. Она молчит. - Дурочка, ты спишь, что ли? - он машет у её лица украшенными множеством браслетов и чёрным лаком на ногтях руками. - Дриада, обратите внимание на простого смертного неформала! - П... перестаньте! - есть у Флаттершай до боли странная привычка - выкать даже одноклассникам. - И не нужна мне ваша куртка, заберите ещё, пожалуйста... Дискорд сердито сплёвывает прямо на дорогу. - Дурёха! - но куртку не забирает. А она не снимает. - Молодые люди, вы долго тут стоять будете? - вдруг сердито раздаётся из ларька. - У меня тут люди ходят, покупают... Идите! Дискорд хватает девчонку за руку и утаскивает вперёд. *** У Дискорда в руке - большой чёрный зонтик, однако он, несмотря на всё усиливающийся ливень, даже и не думает раскрывать его - знает, что Флаттершай откажется. Да и мокнуть вдвоём намного веселее, правда?