Часть 9. Небеса с четверга мертвы

Кажется, нет ничего такого В бытие абсолютным никем; Тем, кто не сорвался в пике, Тем, кто не видит пути иного, Тем, кто своды чтит потолка. Его копия разума так мягка, Его ежовая рукавица легка, Ибо вместо фруктов и молока Он кушал с ложечки ложь, Чуть грубоватую, будто рожь, И вырос, на всех так похож Среди строя багровых рож, На стиль не хватило силы; И, вроде бы, есть человек, Душа под покровом век, Участочек для могилы - Но то сверху, внутри же нет; Пустота без намёка на свет, Бездуховный немой скелет, Который есть, но как будто нет, Шаблонно живая пятиэтажка. Она просыпается по утрам И ждёт указующих телеграмм, Хотя бы движения белой шашки - Боже правый, ну где же ты? Раздели со мной эту бражку. Но небеса с четверга мертвы И уже не дадут отмашки.

18 февраля 2024-го.