Пролог

Было скользко, чертовски скользко. И, как бы он ни хотел этого признавать, все же животным ужасом страшно. Детектив, стараясь не смотреть вниз, стоял на еще влажном после утреннего дождя парапете крыши госпиталя Святого Варфоломея. Под ногами, откуда он так старательно отводил взгляд, шумели улицы Лондона, холодные и безразличные к судьбам спешащих по ним, еле видным точкам людских голов. — Я совершаю самоубийство, завершая этим твою сказку? – обернулся он к Мориарти. Тот лишь поспешно кивнул. — Замечательно, правда?