Часть 1

Кровь струится по руке; Алые слёзы по щекам льются. Пьяный разум во сне; Птицы в клетке бешено бьются. Не поют они — вопят, Рвясь на белый свет — Небо на себе ощутят, Да только это несчастливый билет! Птицы умрут как надежда моя. Потухнут, как слабый костер. Неуверенный в себе всегда Буду я со всеми хитер: На вопрос простой Я отвечаю с ломкой, И всё как не в первой: «Всё хорошо», — говорю речью негромкой. «Опять соврал», — подумает мой друг. Я не хотел, Но тогда взял верх испуг: Я в бреду и нету у меня проблем. Моя птица-надежда угасла, Но спичку я возьму. Не только грусть заразна, Я судьбу своей же рукой задушу!