Часть 1

Красные точки на чёрных балконах — от сигарет; В тишине раздаётся слабый отклик дождя. Этой битве, этой войне — уже тысячи лет, Но её прекратить может только лишь гибель вождя. Задумчиво тухнет свеча — забыта в одной из пустых квартир, И плещутся хмурые тени на фоне жёлтых окон. Что это за вождь такой? Сколько ж наворотил… И много ли нужно ещё рыдающих кровью икон? Забытые песни прошедших веков на устах, И церковь взрывается от ударов снаряда. Пусть порох скрипит в орудиях и на зубах, Но трупов детей нам больше уже не надо. Пусть снова мозоли на пальцах и сердце в груди, И пусть фонари включаются строго по расписанию. Ведь есть же ещё надежда там, впереди? Ведь можно её разрушить одним касанием.