Часть 1

Из всех предметов разовых, Что дал мне институт, Один лишь отозвался В знакомый людям звук: - Какой предмет остался? - Экзамен? Бух учёт. - Так это, получается Тебя работа ждёт! Теперь, кроме стипендий, Доходы будешь знать! Но кроме этой сессии Их было, братцы, 5! И только бух учёту Поклон отвесят все! А мне б по нем шестерку Хотя бы заиметь. А если там прознают, Что я пишу стихи... Улыбки заиграют На мордочках лихих, И на мое: "Писателем В душе мечтаю стать" Слюна польется: "Счас тебе! Зачем же занимать Бюджетную скамеечку Пришла, экономист? Не хош? Плати копеечку, Но будет путь тернист! Ты думаешь, писателей В сим мире кто-то ждёт?" Зато рабов...искатели Построят к нам черёд! Не объяснить поэзией, Что красный мне диплом В статической процессии Не будет нужен он. Ведь почему-то взрослыми Забыт один момент: Не все путьми исконными Идут в семнадцать лет! Не всем открыт сознательно Их генный интерес, Года на опыт тратятся - Ведь в этом и прогресс! Но, как обычно, давнюю Систему не сломать. "Ты бух учёт не сравнивай С писательством - оправдывай Устои постоянные." Но есть секрет не спрятанный: Всем на тебя плевать.