...

Лето всегда уходило медленно. С возрастом начинаешь это замечать. Где-то в середине августа оно ненавязчиво намекает, что скоро покинет эти края. Дни становятся не такими жаркими, а теплый ветерок стает более настойчивым и прохладным. Деревья, протягивая старые ветви, отдают свои плоды и начинают готовится к тому, чтобы заснуть долгим сном. Трава под ногами желтеет, медленно засыхает. Молодые птицы, что только недавно научились летать, описывают круги в небе, запоминают каждое деревце, каждый цветочек и каждую лужайку, чтоб, спустя холода, снова вернутся в родной для них край. Так проходит неделя. Лето постепенно начинает собирать свои вещи: вон тот яркий цветок, что принес с собой в июне; вон ту пёструю бабочку, которая всё время летала бок о бок с ним, и теперь так же вместе с ним и уйдет. Дни уходят, оставаясь там, в прошлом, и вот наступает тот самый момент. Лето стоит на пороге и улыбается — пора прощаться. Слов не нужно, вы и так понимаете всё без них. За плечами ещё одно приключение длиною в три месяца, ещё одна история, ещё одно воспоминание. Улыбка выходит немного печальной. Та самая пёстрая бабочка порхает вокруг, садится на кончик твоего носа, оставляя невесомый поцелуй на прощание, и через мгновение оказывается возле Лета. Оно машет рукой и едва слышно говорит: «Увидимся в следующем году». Лето неспешно ступает по каменной кладке дороги, деревья покачивают ветвями, а птицы поют свои лучшие мелодии ему вслед. А ты стоишь, тихо шепча: «Увидимся в следующем году...». Лето покинуло эти края.