06.12.23.

Я на краю четвёртого жду тебя, так и знай. Выперли нас из ада и не пустили в рай. Вьюга метёт позёмкой, хлюпает в берцах грязь, Ветер шумит негромко, снова лагает связь, Дым сигаретный вьётся и в рукаве огонёк. Я пишу потихоньку кровью, но между строк: Не заклинание, не молитву и не бессвязный вой — Просто стараюсь выиграть битву снова с самим собой. И если тебе надоест однажды пыжиться, исполнять, Можешь ко мне заглянуть — я буду, так же, как прежде, ждать: Среди руин, средь пеньков от зелёнки и обожжённых полей — И призывать никого не надо. Просто будь чутка смелей. Здесь нет избушек на курьих ножках, в окнах не брезжит свет, И договор заключить не выйдет аж на тринадцать лет. Здесь не корчма, не кидают здесь кости, с кровью не пьют вино, И ни в рулетку, ни в фараона уже не играют давно. Здесь не заходит гроза над полем и не цветут васильки, И ивы не плачут вовсе, склонившись к воде у реки. Нет здесь ни ив, ни цветов, ни реки — вовсе нет ни черта. Здесь только снег, бездорожье, руины, холод и пустота. Так что если рискнёшь когда-то на перекресток зайти, Не удивляйся той чертовшине, что встретится на пути, Ради себя постарайся по сторонам не смотреть. И одевайся теплее. Мёртвым живых не согреть.