Часть 1

Каждый раз я боюсь, когда она плачет, Как котёнок рождённый, свернувшись в комок. Если это случается, то просто значит, Что натянутым нервам пришёл уже срок. В простоте своей милая и заводная, Кожа цвета - фарфор, и черна твоя прядь. Ты, как та балерина на крышке шкатулки, Так изящна и любишь в ночи танцевать. От того твои слёзы пугают сильнее: Ты не бьёшься в истерике, плача в себя. Ни рыдаешь, ни стонешь - и это страшнее, Нет ни грамма эмоций, как будто мертва. Не приемлешь и жалость, попытки веселья, Просто молча уходишь от всех в свой мирок. Это мило немного, что капля стеснения В этот сложный момент проступает сквозь строк. Знаешь, друг, мне так больно, когда она плачет, Я боюсь, что ни чем не смогу ей помочь... Если снова свернется в комок по-кошачьи, Значит просто к ней лягу, свернувшись точь-в-точь...