Часть 1

Стихийное бедствие настигало его. Куда. Куда, черт возми, идти. Нет, он должен найти выход. Сердце пропускает удар. Вперёд - в темный опасный туман с неизвестностью. Нет. Дальше. Назад. Назад к прошлому, сверлящему мозг выбору. Нет. Нет. Нет. Слева. Кануть прямо в съедение мыслям? Нет. Направо - про́пасть с надломленностью и опаской продолжения. Черт, черт, черт. Выбора нет, его просто нет. Середина. Точно. Выбор уже сделан, он стоит на нём. Но что теперь решать, раз уж выбор предопределен и ты не зависишь от него? Точно, бежать. Бежать, бежать пока ноги поглощает тугая, как мысли, грязь. Набирать темп, да точно. Скорость. Ветер бьёт в лицо, не давая оглянуться и сделать более правильный выбор. Воздух. Он давит, прижимает, поглощает всего тебя, лишь бы добраться до лёгких и сдавить сильнее. Больнее. Да, боль. Боль. Она поедает изнутри, не давая опомниться, сдирает кожу медленно и отчётливо, зная цель. Цель. Она должна появиться. Нет. Её нет. Почему? Может просто выбор, так же как и цель. Предопределена. Или это иллюзия. Иллюзия ради вины. Вина. Да она. Это она сделала выбор ещё в самом начале. Черт. Нет. Нет. Нет. Он должен... Толчок, пелена уходит из глаз. Руки дрожат. Запястья кровоточат. Лезвие выпадает из рук, звонко отскакивая от поверхности стола. Новая волна накрывает с большим порывом. Круг замкнулся. Снова.