* * *

      Порой в том городе мрачно и серо. Но кто-то эту серость полюбил; Вот — в душе она засела, Уже чем-то загадочным кажется и родным. Вовсе в городе не невзрачно, Особая здесь, своя атмосфера, Это некая такая присущность его — И не города только, но души… Город — призрачен по вечерам, Сказочен с первыми солнца лучами, Город — порой как старинный Лондон, Город — порой как зловещий сон. Но люди здесь тоже, случается, бродят с лицами серыми. Их вот эта «некая атмосфера» — проела уже, прожгла — изнутри, Им до этого никакого нет дела… Взглянешь на них — лица серые — Кажется, намертво губы пришиты, Кажется, это все не взаправду… Столько историй в городе этом — Щемящих и серых, Столько мест, которые — стоит только достигнуть их, — Истории в памяти вскроют — так живо и ясно. Мигом с них пыль стряхнут. Город снова руку протянет, Снова поманит к себе как детей загадкой, Тех, кто так смело в него шагнет, А затем посмеется и скажет украдкой: «Для меня ты как прежде чужой».