Два пятнадцать...

Два пятнадцать. Дымит сигарета. На балконе вдвоём. Тишина. В Нью-Пари, в Термитнике где-то Пропиваем любовь всю, до дна. Ты с работы. Я тоже уставший. Курю много, стараюсь забыть Этот день до безумия долгий И всё то, что хотим мы пропить. Что в стаканах? Лишь горькое пойло. Торопясь к ней, купил на углу. — Остаёшься? — спросила спокойно. — Нет, не сегодня, — отчаянно вру. Она хмыкнула, мол как хочешь. А я в упор на неё… смотрю. Лу делает вид, что не видит. Хохочет? Я чего-то всё также отчаянно жду. — Устала? — Немного. И хуже бывало. — Я, наверное, пойду. — Брось. Говорить же могу… Она скинула пепел, затянулась ещё. Хочу сказать и молчу. Упрямо молчу… Отхлёбываю. Стакан пуст, кажется, всё. Лу подливает… Я нотациями давно не учу. Проходит ночь. Лу больше не пьёт и не курит. Наговорившись, вдвоём на балконе стоим. — Не простынешь? Холодом утренним дует. — Йонас, отстань. Давай ещё постоим. Мы о важном молчим, задыхаясь в рассвете, И ни слова друг другу не говорим. Победителей нет в затянувшейся эстафете. И внутри от молчанья кричим.